Capítulo 491:

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Llevaba un traje azul marino a medida que le quedaba como una segunda piel, pero ahora le quedaba holgado, como si el ancho de sus hombros se hubiera reducido de alguna manera. Tenía el rostro demacrado. Las sombras se aferraban a los huecos bajo sus ojos, y su mandíbula estaba apretada en una línea de sombría resistencia. No estaba mirando su teléfono. La estaba mirando a ella: su mirada era una mezcla de asombro y un profundo y abismal arrepentimiento.

Harper dejó escapar un pequeño sonido ahogado a sus espaldas y se agarró al codo de Isolde.

—Isolde, podemos esperar al siguiente.

Isolde sintió que le subía el calor al pecho —no era vergüenza, sino una resolución fría y firme—. ¿Por qué iba a esperar? ¿Por qué iba a ceder el espacio?

«Esto es un servicio público, Harper», dijo, con voz fría y serena.

Entró en el ascensor, se dio la vuelta y pulsó el botón del duodécimo piso.

Las puertas se cerraron, encerrándolos en una caja de caoba pulida y silencio.

La presión del aire pareció bajar. Podía oír el susurro de la tela del traje de Grayson al cambiar de peso. Podía olerlo: sándalo y ese aroma fresco y limpio de la lluvia que una vez había sido su olor favorito en el mundo. Ahora era simplemente el aroma de un pasado que se había extirpado quirúrgicamente.

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—Isolde —dijo Grayson. Su voz era áspera, como grava chirriando. —Enhorabuena por el ISSDC. Fue… increíble.

Ella no lo miró. Se quedó fijando en los números de las plantas que iban subiendo. 4… 5… 6…

—Gracias —dijo ella—. Por favor, no tape el panel, señor Lancaster.

Él dio medio paso hacia ella, pero se detuvo. El movimiento fue vacilante y perdido. El espacio reducido hacía que su dolor pareciera enorme.

—Vi las noticias —dijo, bajando la voz—. Sobre Effie… el acuerdo de custodia. No tenías por qué ser tan generosa.

Su corazón le martilleaba contra las costillas. Mantuvo el rostro perfectamente impasible.

—No fue generosidad, Grayson —dijo en voz baja. «Fue una decisión empresarial. Ella está mejor así».

Él se estremeció. Su mano se crispó a un lado, como si quisiera alargar el brazo —para deshacer años de abandono con un único y inútil gesto.

Sonó el ascensor. Piso doce.

Las puertas se abrieron.

Un hombre estaba de pie en el pasillo, apoyado contra el marco de la puerta con los tobillos cruzados, irradiando una especie de elegancia perezosa y depredadora. Llevaba un traje de lino blanco —sin corbata, con el botón superior desabrochado— que contrastaba marcadamente con el gris corporativo del pasillo. Era alto. Más alto que Grayson. Y le sonreía como si hubiera estado esperando este preciso momento toda su vida.

«¿Isolde Carson?», preguntó con voz arrastrada. Su acento era un barítono británico pulido y conciso. «Mi tío Cyrus mencionó que quizá necesitaras que te llevaran».

Isolde parpadeó. —¿Sterling?

—Sterling Knight —la corrigió, separándose de la pared. No miró a Grayson. Dio un paso adelante y puso una mano sobre el sensor de la puerta del ascensor, manteniéndola abierta—. Tu chófer designado. Y, al parecer, tu maletero.

Grayson se tensó. El ambiente en el ascensor se volvió tenso.

—¿Knight? —dijo Grayson con brusquedad—. ¿Eres de Knight Capital? ¿Te ha enviado Cyrus?

Sterling por fin miró a Grayson. Lo escudriñó de pies a cabeza con una expresión de leve diversión, como si estuviera observando una mancha en una alfombra cara.

—Lo siento, amigo —dijo Sterling—. Este ascensor está por encima de su capacidad.

—Solo somos tres —espetó Grayson, dejando entrever un destello de su antigua arrogancia.

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