Capítulo 490:

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«Te estás disculpando porque has descubierto que soy Sophia», dijo ella, con una voz que atravesaba con nitidez el aire frío. « Si yo siguiera siendo solo la ama de casa corriente que te preparaba la comida y esperaba a que volvieras a casa, ¿estarías ahora mismo aquí, de pie en la nieve, disculpándote ante mí?«

Grayson abrió la boca. No le salieron las palabras. Se le hizo un nudo en la garganta. No podía mentirle.

«No», respondió Isolde por él. «No lo harías. Tu disculpa no tiene absolutamente nada que ver con el respeto o el amor. Se basa enteramente en mi valor de mercado».

El chófer salió del Rolls-Royce y abrió la puerta trasera.

Isolde se dio la vuelta y caminó hacia el coche.

El pánico se apoderó del pecho de Grayson. Se lanzó hacia delante, extendiendo la mano izquierda para agarrarle el brazo, desesperado por impedir que se marchara.

Isolde anticipó el movimiento. Giró el hombro con suavidad, desviando su mano con la gracia natural de alguien que esquiva un charco, y se deslizó en el lujoso asiento de cuero.

«Adiós, Grayson», dijo ella.

Cerró la pesada puerta. La ventanilla tintada zumbó al subir, cortando por completo la conexión entre ellos.

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El Rolls-Royce se alejó acelerando suavemente, con las luces traseras disolviéndose en la noche nevada.

Grayson se quedó solo en la oscuridad helada, con la mano aún suspendida en el aire vacío.

La cruda verdad se apoderó de él por fin. No la había perdido por un malentendido. La había perdido porque su capacidad de amar estaba fundamentalmente rota —y ella había comprendido por fin que se merecía algo mejor.

En las sombras, cerca de la entrada del complejo turístico, Belle estaba temblando, arrastrando su maleta por el barro. Observó a Grayson, inmóvil y abatido en la nieve, y no se atrevió a acercarse a él. En este juego de poder y orgullo, ambos lo habían perdido todo.

El aire de Nueva York era diferente de la claridad de las alturas de la victoria del ISSDC en Florida. Carecía del aroma a ozono y combustible de cohetes, sustituido por el olor metálico de los gases de escape y la ambición.

Isolde atravesó las puertas giratorias del Hotel Pierre, las ruedas de su maleta Rimowa plateada deslizándose en silencio sobre el suelo de mármol. El vestíbulo era una caverna de pan de oro y lirios frescos, zumbando con la frecuencia específica del capital de alto riesgo.

Gigantescas pantallas holográficas giraban lentamente en el centro del atrio, proyectando modelos de alambre de su prototipo Aether. Se trataba de la Cumbre Global de Inversores en Aviación. La pecera de tiburones.

—Comprobación de la agenda —murmuró Harper, ajustando su paso al de ella y tecleando furiosamente en su tableta, con el aspecto de una agente del Servicio Secreto con un moño desordenado—. El registro está en el entresuelo. La ponencia principal a las seis. Y… oh, genial. El nombre de Lancaster está en la lista de asistentes.

Isolde sintió un nudo en el estómago, un reflejo fisiológico que no había logrado eliminar del todo de su sistema.

—Ignóralo —dijo, sin apartar la vista de los ascensores—. Estamos aquí por la financiación, Harper. No por el drama.

Pulsó el botón de llamada de los ascensores VIP. La flecha brilló con un suave y lujoso color ámbar.

Las puertas se deslizaron para abrirse con un susurro.

Dio un paso adelante y luego se detuvo. Se le cortó la respiración.

Grayson estaba de pie en el centro de la cabina.

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