Capítulo 492:

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«Sí», dijo Sterling, con una sonrisa burlona y sin prisas. «Pero mi ego ocupa mucho espacio. Y tu arrepentimiento es asfixiante».

Grayson apretó la mandíbula con tanta fuerza que parecía doloroso.

Sterling pasó junto a él con un movimiento fluido y despreocupado y agarró el asa de su maleta Rimowa.

«¿Nos vamos?», preguntó, ofreciéndole su otro brazo.

Ella miró a Grayson. Él parecía furioso. Parecía impotente.

Ella miró a Sterling. Él parecía una vía de escape.

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—Vamos —dijo ella.

Salió del ascensor. Harper se apresuró tras ella, a punto de tropezar con sus propios pies para escapar de la tensa atmósfera que rodeaba a Grayson Lancaster.

Sterling no las guió hacia las habitaciones, sino hacia los ventanales que iban del suelo al techo al final del pasillo.

—El coche está abajo —dijo—. Pero la vista desde aquí pone las cosas en perspectiva, ¿no?

A sus espaldas, las puertas del ascensor comenzaron a cerrarse. Grayson golpeó con la mano la barra de seguridad, forzándolas a abrirse de nuevo.

—¡Isolde! —gritó. Era un sonido áspero y entrecortado.

Sterling no se dio la vuelta. Simplemente la guió hacia la esquina, protegiéndola con su cuerpo.

—No mires atrás, cariño —le susurró al oído—. Las estatuas de sal están tan pasadas de moda.

Se alejaron.

A ella le temblaban las manos. Las cerró en puños para que Sterling no lo notara.

«Se te da bien esto», dijo ella, con una voz apenas por encima de un susurro.

«¿Rescatar damiselas?», se rió Sterling. «No. Se me da bien detectar malas inversiones. ¿Y ese hombre de ahí atrás?». Inclinó ligeramente la cabeza. «Es un barco que se hunde».

El evento previo a la gala no era simplemente una cena. Era una exclusiva reunión VIP solo por invitación organizada por el propio Sterling Knight, celebrada en la terraza de la azotea del hotel, donde la vista era un panorama de mil millones de dólares del horizonte de Manhattan, que brillaba como un joyero derramado contra la noche aterciopelada.

Pero la verdadera moneda de cambio aquí no era la vista. Era la proximidad al poder.

Isolde llevaba un vestido tubo negro, con un corte tan preciso y limpio que era toda una declaración de intenciones. Sin diamantes. Sin perlas. Su único accesorio era la confianza pura y absoluta de una mujer que conocía su propio valor.

Harper, de pie a su lado, dejó escapar un silbido bajo.

«Mira eso», murmuró, señalando una pirámide resplandeciente de copas de cristal. «La torre de champán de allí probablemente valga mi salario anual».

Los camareros, con uniformes impecables, se abrían paso entre la multitud con bandejas de vieiras a la plancha y otras delicias.

Al otro lado de la terraza, llegaron Belle y Grayson. Era imposible no fijarse en Belle con su vestido largo de lentejuelas doradas: un faro andante de desesperación. Se aferraba al brazo de Grayson, con la mirada recorriendo la sala en busca de su objetivo.

Sterling Knight se encontraba en el centro de la terraza, el epicentro de la fiesta, rodeado por un círculo de ansiosos directores ejecutivos que competían por un momento de su atención.

Entonces vio a Isolde.

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