Capítulo 398:

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Effie sostenía con fuerza su iPad. Su carita estaba surcada por lágrimas, tenía la nariz enrojecida y el pecho se le agitaba con sollozos silenciosos y dolorosos.

Isolde miró la pantalla iluminada.

Era la foto. La foto de Aspen.

Effie levantó la vista. Sus grandes ojos húmedos reflejaban una devastación aplastante e inocente.

«¿Por qué papá no me llevó?», preguntó con la voz quebrada.

Las palabras se clavaron como un cuchillo en el estómago de Isolde. Se le cortó la respiración. Se arrodilló junto a la cama y abrazó a Effie con fuerza, desesperadamente, apretando la cara de su hija contra su hombro, protegiéndola de la luz azul de la pantalla.

«Porque está ocupado, cariño», dijo Isolde, con la garganta ardiendo por el esfuerzo de mantener la voz firme. «Tenía que trabajar».

Las pequeñas manos de Effie se aferraron a su camisa. «No estaba demasiado ocupado para Kaiden», sollozó contra la tela.

Una oleada de rabia pura y sin adulterar inundó a Isolde —oscura y violenta, irradiando desde su pecho hasta la punta de los dedos. Grayson había construido una fortaleza de mentiras para proteger a Kaiden, el hijo ilegítimo de Belle, mientras trataba a su propia carne y sangre como un ser defectuoso y secundario.

«Kaiden es diferente», dijo Isolde, buscando las palabras mientras acariciaba el pelo de Effie. «Eres especial, Effie. Eres mi pequeña guerrera».

Abrazó a su hija hasta que las lágrimas cesaron, meciéndola lentamente hasta que la respiración de Effie se estabilizó y cayó en un sueño profundo y agotado.

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Isolde la recostó suavemente sobre las almohadas, cogió el iPad, apagó la pantalla y salió de la habitación.

Atravesó el apartamento y empujó las puertas de cristal que daban al balcón.

El aire frío de la noche le golpeó la cara. No sirvió para calmar la rabia ardiente que sentía por dentro. Le temblaban las manos.

Desbloqueó el teléfono y buscó el contacto de Grayson. Pulsó «llamar».

Sonó tres veces. Se activó el buzón de voz automático. Probablemente estaría durmiendo en su lujosa cabaña.

Isolde bajó el teléfono y abrió los mensajes. Sus pulgares volaban por el teclado, impulsados por pura furia.

No te acerques a nosotros. Si vuelves a hacerla llorar, reduciré a cenizas todo tu legado.

Se quedó mirando las palabras. El cursor parpadeaba.

Entonces mantuvo pulsada la tecla de retroceso hasta que la pantalla quedó en blanco.

Demasiado emocional. Demasiado parecido a una advertencia. Y los depredadores nunca advierten a sus presas. Un mensaje de texto era una súplica. Una quiebra era una declaración.

Isolde bloqueó su teléfono y contempló el resplandeciente horizonte de Manhattan.

No iba a gritarle. Iba a golpearlo exactamente donde le causara el dolor más agonizante e irreversible. Iba a vaciarle la cartera.

Lunes por la mañana. El aire fuera de la Escuela Preparatoria St. Jude era fresco y olía a gases de escape caros.

Una fila de SUV de lujo esperaba con el motor en marcha cerca de las puertas de hierro forjado.

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