Capítulo 399:

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El Maybach negro de Grayson se detuvo suavemente en la zona de bajada. Él estaba sentado en el asiento trasero, mirando fijamente la mampara de cuero. Había vuelto en avión desde Aspen la noche del domingo. El viaje había sido un éxito de relaciones públicas, pero una extraña pesada culpa se había instalado en su estómago en el momento en que el avión tocó tierra en Nueva York.

No había pensado en Effie ni una sola vez mientras estaba en las pistas con Kaiden.

Bajó la mirada hacia su regazo. Sobre sus rodillas descansaba una delicada bolsa de papel blanco de una pastelería francesa de lujo del SoHo; la grasa de los pasteles empezaba a hacer que el papel se volviera translúcido.

Quería ver a Effie. Quería demostrarse a sí mismo que seguía siendo un padre, a pesar del divorcio.

Empujó la pesada puerta del coche y salió a la acera.

A unos quince metros, se detuvo el sedán plateado de Isolde. Ella salió por el lado del conductor con una elegante gabardina gris carbón, rodeó el coche y abrió la puerta del copiloto.

Effie salió del coche. La niña parecía agotada: tenía ojeras que le ensombrecían los ojos, una marca persistente de su ataque de llanto del fin de semana. Apretaba con fuerza las correas de la mochila.

Grayson se ajustó la chaqueta del traje y se dirigió hacia ellas. —Effie —la llamó, con su voz grave que atravesaba el ruido de los motores en marcha.

Effie se quedó paralizada. Sus pequeños hombros se tensaron al instante. Levantó la vista y abrió mucho los ojos al verlo acercarse. Echó un vistazo a la bolsa blanca que llevaba en la mano y, acto seguido, miró a Isolde, con los ojos llenos de un pánico repentino y angustioso.

Isolde se movió con una rapidez letal.

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Se colocó justo delante de Effie, situando su cuerpo como una barrera física e impenetrable entre su hija y Grayson.

Grayson se detuvo a un metro de distancia, frunciendo el ceño con irritación. —¿Qué haces aquí? —preguntó Isolde. Su voz era aterradoramente tranquila: sin ira, solo un cero absoluto y gélido.

—Soy su padre —afirmó Grayson, apretando la mandíbula. Levantó la bolsa de papel blanca—. He traído el desayuno. Quería verla antes de clase.

Isolde no se movió. Mantuvo la mirada fija en la de él. —Dámela.

Grayson dudó, y luego se la entregó. —Están recién hechos.

Isolde cogió la bolsa sin mirarlo. Abrió la parte superior y miró dentro.

—Croissants de almendra —dijo con tono seco.

«De Valrhona», asintió Grayson, con un toque de orgullo en la voz. «Los mejores de la ciudad».

Isolde cerró la bolsa. Giró ligeramente el cuerpo, dio dos pasos hacia la derecha y se detuvo justo al lado del gran contenedor municipal verde que había en la acera.

Sostuvo la bolsa sobre la abertura y la soltó.

Los pasteles golpearon el fondo del contenedor vacío con un ruido sordo, repugnante.

Grayson abrió mucho los ojos. Se le subieron los colores a la cara. «¿Estás loca?», espetó, alzando la voz y llamando la atención de varios padres que estaban cerca. «¡Los traje para ella!».

Isolde se volvió hacia él. Sus ojos estaban completamente apagados.

—Effie es muy alérgica a los frutos secos, Grayson —dijo, con una voz que resonó claramente por toda la acera—. Necesita un EpiPen.

Grayson se quedó paralizado. La ira se desvaneció de su rostro, sustituida al instante por una palidez fría y aterradora. Se le hizo un nudo en el estómago. Su cerebro buscó frenéticamente un recuerdo, un historial médico, cualquier cosa.

No encontró nada.

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