Capítulo 38:

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Belle Escobar había construido una casa de cristal sobre cimientos de arena, todo para ahorrar unos pocos dólares y mejorar su informe de márgenes trimestral. Isolde se crujió los nudillos. Incorporaría estos datos al algoritmo de ataque de mañana. No sería solo una victoria; sería una autopsia.

Trabajó durante dos horas, con el único sonido del frenético tecleo de su teclado. A las 2:00 de la madrugada, sentía como si tuviera arena en los ojos. Tenía la garganta seca.

Necesitaba café.

Isolde se caló una gorra de béisbol hasta cubrirse la frente y se ajustó la mascarilla. Cogió su tarjeta de acceso y salió sigilosamente de la habitación, abandonando la seguridad de su fortaleza temporal.

El vestíbulo del hotel estaba sorprendentemente animado. El aire vibraba con la energía nerviosa de la competición. Grupos de estudiantes e ingenieros se apiñaban alrededor de los portátiles en los lujosos sofás, alimentados por bebidas energéticas y ansiedad.

Isolde se dirigió hacia la cafetería abierta las 24 horas que había en la esquina. Mientras esperaba su café solo, su mirada se desvió hacia la sala VIP.

Estaba separada del vestíbulo principal por una pared de cristal que iba del suelo al techo, diseñada para ofrecer privacidad al tiempo que permitía ver a los ocupantes: una pecera para la élite.

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Y allí estaban.

Grayson estaba sentado en un sofá de cuero, con la postura rígida. Sostenía una tableta en una mano, con el pulgar desplazándose agresivamente por la pantalla. Tenía el ceño fruncido, una profunda arruga grabada entre los ojos que solía significar que estaba tratando de controlar los daños.

Belle estaba recostada sobre él. Se sentaba cerca, demasiado cerca, con la cabeza apoyada en su hombro. Sostenía una copa de vino tinto, con la otra mano descansando de forma llamativa sobre su pecho.

Isolde estaba de pie a la sombra de una palmera en maceta, observando.

Unos cuantos fotógrafos se habían apostado cerca de la entrada del salón, con sus objetivos apuntando a la pareja a través del cristal. Cada vez que se disparaba un flash, Belle se movía ligeramente. Se arreglaba el pelo. Movía la mano para que la luz iluminara el enorme anillo que llevaba en el dedo. No era un anillo de boda —Grayson aún no se había casado con ella—, pero era una pieza llamativa, un diamante lo suficientemente grande como para ser una promesa.

Isolde dio un sorbo a su café. Estaba amargo y le quemó la lengua.

Hace cinco años, esta escena la habría destrozado. Ver a otra mujer tocándolo, verlo tolerarlo, ver la demostración pública de una unión que a ella se le había negado… la habría enviado en espiral al baño a tener arcadas.

¿Y ahora?

No sentía nada. Era como ver una película muda, un melodrama mal interpretado. Vio la tensión en la mandíbula de Grayson. Vio cómo no se inclinaba hacia Belle, sino que se mantenía inmóvil, como una estatua que tolera a una paloma.

Parecía agotado. Parecía un hombre sosteniendo un techo que se desmoronaba.

De repente, Grayson levantó la cabeza de golpe.

Miró directamente a través del cristal, al otro lado del vestíbulo, directamente hacia las sombras donde se encontraba Isolde.

Por un segundo, sus miradas se cruzaron. O tal vez no. Ella llevaba un sombrero y una máscara, de pie en la oscuridad. Era imposible que él supiera que era ella. Pero entrecerró los ojos, buscando, y una mirada de reconocimiento intenso, casi desesperado, le cruzó el rostro.

El corazón de Isolde dio un único y fuerte golpe contra sus costillas.

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