Capítulo 371:

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Nelson ignoró la fanfarronada de Belle. Volvió a los planos, sacó unas gafas de lectura del bolsillo y se inclinó hacia delante, trazando una compleja línea de ecuaciones en el margen.

«Esta línea», murmuró, bajando la voz hasta convertirla en un susurro confuso. «Es de su puño. Reconocería esta sintaxis en cualquier parte».

Levantó la vista bruscamente, recorriendo la sala con la mirada, como si sospechara del robo o de que la propia Isolde estuviera de alguna manera enredada en este circo corporativo.

Se volvió bruscamente hacia Belle.

«Resuelve esta ecuación», le ordenó. «Ahora mismo».

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Metió la mano en la chaqueta, sacó un bolígrafo y cogió una servilleta de cóctel de la mesa. Con trazos rápidos y agresivos garabateó una compleja ecuación diferencial en el papel, y luego dejó caer la servilleta con fuerza delante de ella.

Belle la miró fijamente.

Se le fue todo el color de la cara. Abrió ligeramente la boca. Los símbolos del papel le resultaban totalmente incomprensibles: un lenguaje extraño, denso e impenetrable.

Un pesado silencio se apoderó del rincón.

Belle tragó saliva con dificultad. Le temblaba la mano mientras se la llevaba a la oreja para apartarse un mechón de pelo.

—Yo… —tartamudeó, con voz aguda y débil—. He tomado demasiado champán como para hacer matemáticas avanzadas ahora mismo, profesor.

Belle soltó una risa aguda y nerviosa y utilizó un dedo bien cuidado para apartar la servilleta al otro lado de la mesa.

«Profesor, por favor», dijo, con la voz ligeramente temblorosa. «Esto es una fiesta, no un examen».

La expresión de Nelson se volvió de piedra. Las profundas arrugas de su rostro se endurecieron hasta convertirse en una máscara de pura furia académica.

«La ingeniería siempre es un examen, señorita Escobar», dijo, con una voz que resonó con claridad en el repentino silencio del rincón. «Porque cuando los edificios se derrumban, la gente muere. Las vidas dependen de las matemáticas».

Cogió la servilleta y se la puso delante de la cara. «Usted no diseñó esto». No era una pregunta, era un hecho brutal e innegable. «Ni siquiera entiendes los factores de carga básicos que mantienen unidos tus propios modelos».

La sonrisa de Belle se desvaneció por completo. Sus ojos se abrieron de par en par, llenos de pánico. «¿Me estás acusando de plagio?».

«Te estoy acusando de mediocridad», replicó Nelson, con la voz cargada de desprecio. «Lo cual, en mi campo, es mucho peor».

El grupo de inversores y periodistas reunidos alrededor del rincón jadeó al unísono. Daron McKnight, de pie cerca del fondo, parecía físicamente atónito, con la boca abierta.

«No supervisaré tu tesis», dijo Nelson, dando la espalda a los planos. «Y desde luego no soy mentor de turistas».

La compostura de Belle se desmoronó. La humillación pública la inundó, tiñendo su piel de un rojo manchado y feo. Su pecho se agitaba mientras luchaba por respirar.

Desde el borde de la multitud, Arland soltó una carcajada fuerte, deliberada y totalmente burlona.

Belle giró la cabeza bruscamente. Sus ojos encontraron a Arland —y entonces, de pie justo a su lado en las sombras, vio a Isolde con el vestido carmesí.

Sus ojos se entrecerraron hasta convertirse en rendijas de puro odio. Levantó un dedo tembloroso y lo señaló directamente a Isolde.

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