Capítulo 368:

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La miró fijamente. El silencio se prolongó, denso y sofocante.

—Estamos centrados en el lanzamiento de esta noche —dijo Grayson por fin, con voz seca y tensa.

No era una negación. En el lenguaje de las relaciones públicas corporativas, el público lo interpretó inmediatamente como un sí. Un murmullo de emoción recorrió la sala.

Belle bajó la mirada al suelo. Una punzada de amarga decepción cruzó su rostro ante la ausencia de una confirmación pública, pero la ocultó rápidamente, volviendo a esbozar su radiante sonrisa.

Daron dio un paso al frente y tomó el micrófono. «¡Brindemos por InnoTech!».

Los camareros se dispersaron por la sala con bandejas recién llenas de champán, y la tensión asfixiante se disolvió en una charla ruidosa y animada.

Arland se inclinó hacia el oído de Isolde. «No ha dicho que sí».

Isolde observó a Grayson bajar del escenario, con un lenguaje corporal rígido y a la defensiva.

«No ha dicho que no», respondió ella, con voz fría y hueca. «Eso es peor. Es marketing».

El momento de tensión asfixiante se rompió cuando la voz atronadora de Daron llenó el vacío. Belle volvió a esbozar una sonrisa radiante y tiró del brazo de Grayson, arrastrándolo por las escaleras hacia un círculo de inversores que les esperaba. Se rió un poco demasiado fuerte ante el chiste de alguien, con unos movimientos que eran toda una lección de indiferencia fingida. Grayson la siguió, con una expresión indescifrable. No volvió a mirar a Isolde.

La fiesta volvió a cobrar vida. Una banda de jazz en directo llenó la esquina del salón con un tempo suave y alegre, y la multitud se disolvió en su ritmo familiar de tintineo de copas y murmullos de acuerdos.

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Isolde se situó cerca de la larga barra de mármol, trabajando metódicamente con un grupo de ingenieros estructurales e inversores en ciencia de los materiales. Se mantuvo de espaldas al centro de la sala, manteniéndose deliberadamente fuera de la órbita de los Lancaster.

Entonces, la música de jazz se detuvo en mitad de una nota.

No fue una pausa planeada: el saxofonista simplemente bajó su instrumento y miró fijamente hacia la entrada principal. Una oleada de susurros agudos y urgentes comenzó en las puertas y se extendió por el salón como una ola física.

Isolde se dio la vuelta.

La densa multitud de multimillonarios, políticos y miembros de la alta sociedad se estaba apartando, retrocediendo como el Mar Rojo para abrir un camino amplio y despejado por el centro del salón.

Un anciano caminaba lentamente por él.

Llevaba una chaqueta de tweed gastada y con parches en los codos que parecía totalmente fuera de lugar entre el mar de esmoquin de Tom Ford. Su cabello blanco formaba un halo desordenado y descuidado alrededor de su cabeza, y se apoyaba pesadamente en un bastón de madera pulida a cada paso. A pesar de su frágil apariencia, inspiraba más respeto absoluto que cualquier otra persona en la sala.

Era el profesor Eldridge Nelson. El Padrino de la Aerodinámica.

Arland, de pie junto a Isolde, se atragantó con su whisky. Tosió, con los ojos muy abiertos. «¿Es ese Nelson?».

Isolde se quedó paralizada. El corazón le latía con fuerza contra las costillas. Dio un paso rápido e instintivo hacia atrás, deslizándose detrás de la gruesa columna de mármol cerca de la barra.

«No debería estar aquí», susurró, con la respiración entrecortada. «Odia los eventos sociales. Desprecia las galas corporativas».

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