Capítulo 2:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

El funeral fue pequeño. Patético, en realidad.

Tres días después, una llovizna constante caía sobre el cementerio privado de Queens. No había prensa, ni socios de Lancaster. Solo Isolde, el sacerdote y dos miembros del personal doméstico a quienes Effie les había caído lo suficientemente bien como para acudir.

Grayson no estaba allí.

Su asistente le había enviado un correo electrónico a Isolde esa mañana. Reunión de junta de emergencia sobre la expansión del mercado asiático. El Sr. Lancaster lamenta no poder asistir.

Isolde observó cómo bajaban al suelo el pequeño ataúd blanco.

Su teléfono vibró en su bolsillo. Lo ignoró. Volvió a vibrar. Y otra vez.

Lo sacó, pensando que podría ser el hospital con algún papeleo final. Era una notificación de Instagram. Belle Escobar había etiquetado a Grayson Lancaster.

Ubicación: The Hamptons Golf Club.

La foto mostraba a Grayson en pleno swing. Al fondo, Kaiden sostenía un juego de palos de minigolf, riendo. Belle sostenía una mimosa.

El pie de foto decía: A veces solo necesitas un día para tu salud mental con los chicos.

𝘌st𝘳𝘦𝘯𝘰𝗌 ѕе𝗆𝘢𝘯𝘢l𝖾𝘴 𝖾𝘯 𝗇𝘰𝘃e𝗹as𝟰𝘧𝖺𝘯.com

Isolde se quedó mirando la pantalla hasta que los píxeles se le grabaron en la retina. Un día para su salud mental. Mientras enterraban a su hija en el barro.

No gritó. La parte de ella que podía gritar había muerto en la UCI.

Se fue a casa.

El ático estaba en silencio. Grayson seguía fuera. Isolde entró en la habitación de Effie. Todavía olía a talco de bebé y lavanda.

Empezó a hacer las maletas.

La ropa en cajas. Los juguetes en bolsas. Los dibujos de la nevera. El cepillo de dientes del baño.

La puerta principal se abrió sobre las 6 de la tarde. Grayson entró. Se detuvo en el pasillo al ver la pila de cajas.

—Por fin —dijo, aflojándose el polo—. Llevo meses diciéndote que despejes ese desorden. Ahora podemos convertir esa habitación en un estudio en condiciones para Kaiden.

Isolde se quedó quieta, sosteniendo un sobre de manila. Se acercó a él.

—Firma esto —dijo ella.

Grayson echó un vistazo al sobre. —¿Qué es? ¿Otra factura de sus especialistas? Ya te lo he dicho, envíala a contabilidad.

—Solo fírmala. —Su voz sonaba hueca.

Grayson puso los ojos en blanco y cogió el bolígrafo que ella le ofrecía. Ni siquiera leyó el encabezado. Garabateó su firma —Grayson Lancaster— en letras grandes y onduladas, la firma de un hombre que era dueño del mundo.

—Ya está —dijo, tirando el sobre de vuelta sobre la consola—. Listo. Por cierto, Belle ha conseguido hoy el ascenso a vicepresidenta. Esta noche ofrecemos una cena. Dile a la señora Higgins que prepare algo impresionante. Y trata de parecer… menos como un cadáver.

Isolde cogió los papeles firmados. No respondió.

Se dirigió hacia las puertas de la terraza.

—¿Adónde vas? —gritó Grayson, que ya se dirigía hacia la cocina.

Isolde salió al aire fresco de la noche. Antes había encendido un fuego en la chimenea decorativa.

Sostuvo el álbum de boda sobre las llamas.

El fuego lamió los bordes, rizando las fotos. Observó cómo su propio rostro sonriente de hacía cinco años se ennegrecía y se desmoronaba en cenizas.

Cogió el osito de peluche. El que Effie usaba para dormir todas las noches.

Lo tiró también.

«¿Isolde?».

Grayson estaba de pie junto a las puertas de cristal, con un vaso de agua en la mano. Parecía confundido. Olfateó el aire. «¿Qué estás quemando?», preguntó, deslizando la puerta para abrirla. «Huele a plástico quemado».

Isolde se volvió para mirarlo. Sus ojos eran vacíos.

—Basura —dijo—. Solo basura.

Grayson frunció el ceño. Sintió un dolor repentino y agudo en el pecho, una opresión que no podía explicar. Se frotó el esternón. —Deja de comportarte de forma extraña. Vístete para cenar.

Volvió al interior.

Isolde lo vio marcharse. Luego volvió a mirar el fuego. El osito había desaparecido. Las fotos habían desaparecido.

Volvió a la cocina, abrió el armario que había sobre el fregadero y sacó el frasco de pastillas para dormir recetadas, las que el médico le había dado para los «nervios». Se sirvió un vaso de agua.

Se dirigió al dormitorio de invitados, donde había estado durmiendo durante el último año. Se sentó en el borde de la cama. Se tragó la primera pastilla. Luego la segunda. Después, un puñado.

Se tumbó, cruzando las manos sobre el pecho.

Ya voy, Effie, pensó. Espera a mamá.

.

.

.