Capítulo 122:

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—Toma —dijo, colocando una llave de latón en la palma de Isolde—. El sistema electrónico de este ala está aislado de la red principal de la casa. Los códigos de Grayson no funcionarán aquí. Esta llave acciona un cerrojo secundario, puramente mecánico; nadie tiene una copia de esta llave específica excepto el jefe de seguridad, y él está en la puerta.

Isolde la cogió. El metal estaba frío.

Beatrice se quedó un momento en la puerta. «Lo has hecho bien esta noche», dijo en voz baja. «Alistair respeta la fuerza. Incluso cuando le destruye».

«No lo hice por su respeto», dijo Isolde. «Lo hice por mi hija».

Beatrice miró a Effie y luego asintió una sola vez, en silencio. «Duerme bien, Isolde».

Isolde cerró la puerta. Giró el cerrojo. Luego arrastró un pesado sillón hasta colocarlo delante de ella.

Afuera, la tormenta rugía, golpeando las ventanas con furia implacable. Pero dentro, el silencio era profundo —denso y quieto, lleno de los fantasmas del matrimonio que acababa de enterrar públicamente.

El reloj digital de la mesita de noche marcaba las 2:00 a. m.

Effie dormía en el centro de la enorme cama king size, acurrucada en una bola compacta. Había tomado una pastilla para el mareo antes, y la había dejado completamente fuera de combate.

Isolde no podía dormir.

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Se sentó en el sillón orejero junto a la ventana, observando cómo los relámpagos iluminaban los terrenos inundados que se extendían abajo. En su mano derecha sostenía un abrecartas pesado y ornamentado que había cogido de una mesita auxiliar en el salón principal al pasar por allí. No era un arma de guerra, pero su punta de plata era lo suficientemente afilada. Su brazo izquierdo le dolía con un latido sordo y persistente —un silencioso recordatorio de su vulnerabilidad.

Al otro lado de la finca, en la biblioteca principal, la tormenta era totalmente interna.

Grayson estaba sentado en el sillón de cuero de su padre, con la botella de Macallan 25 casi vacía a su lado. La habitación estaba a oscuras, iluminada solo por las brasas moribundas de la chimenea. Daron McKnight caminaba de un lado a otro sobre la alfombra con una copa en la mano, marcando un surco en la lana persa.

«Tienes que admitir que te ha engañado», dijo Daron con voz áspera. «Diez mil millones de dólares, Gray. Se marchó de aquí con el PIB de un país pequeño en el bolsillo».

Grayson se quedó mirando el líquido ámbar de su vaso. «Parecía… diferente».

«Parecía una zorra», escupió Daron. «Te humilló. Y ese contrato… te lo robó. Usó tus recursos, tus laboratorios».

—No —murmuró Grayson—. Usó su cerebro. Es solo que… nunca miré su trabajo. Nunca lo miré.

Cerró los ojos. La imagen de Isolde con ese vestido de terciopelo negro ardía tras sus párpados. Era aterradora. Era magnífica. Era su esposa.

«Está fingiendo lo del divorcio», dijo Daron, sirviéndose más whisky. «Lo hace para inflar la indemnización. Quiere que la persigas. Las mujeres así… necesitan ser conquistadas».

Grayson se puso de pie. La habitación se inclinó. Se apoyó en el escritorio para mantener el equilibrio.

«Conquistadas», repitió. La palabra sabía a ceniza y a hierro.

«Ve a hablar con ella», le incitó Daron. «Está en el ala oeste. Atrapada. Esta noche no puede huir».

Grayson miró hacia la puerta. El alcohol le había despojado de su lógica, dejando solo un instinto primitivo y posesivo. Ella estaba en su casa. Llevaba su apellido.

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