Capítulo 123:

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«Voy a preguntárselo», balbuceó Grayson. «Voy a preguntarle por qué».

Salió tambaleándose de la biblioteca.

Belle estaba esperando en el pasillo, envuelta en una manta. Parecía pequeña y patética.

«¿Gray?», susurró ella. «¿Vas a venir a la cama?».

Grayson la miró, la miró de verdad. El maquillaje corrido. Los ojos desesperados. El tatuaje en su hombro que de repente parecía una marca de vergüenza.

—Apártate de mi camino —gruñó.

—Pero Gray…

—¡He dicho que te apartes! —La empujó, casi tirándola contra la pared.

Caminó por el largo pasillo hacia el ala oeste. Los relámpagos atravesaban las ventanas, proyectando sombras largas y distorsionadas por el suelo.

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Llegó a la puerta. Probó el pomo. Cerrada con llave.

—Isolde —dijo, apoyando la frente contra la madera—. Abre la puerta.

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Dentro, Isolde se quedó completamente inmóvil. Apretó con fuerza el abrecartas. Su teléfono yacía en la mesita de noche, con el micrófono discretamente activado y grabando.

«Vete, Grayson», dijo ella, con voz baja y firme.

«Necesito hablar contigo». Sacudió el pomo con violencia. «Ábrela. Es mi casa».

«Esta habitación no», dijo Isolde. «Esta noche no».

«Eres mi mujer», gritó Grayson, golpeando la puerta con el puño. «¡Deja de dejarme fuera! ¡Deja de esconderte!».

«No me estoy escondiendo», respondió Isolde, con una voz peligrosamente tranquila. «Estoy documentando tu comportamiento para la policía».

Grayson soltó una risa áspera y entrecortada. Rebuscó a tientas en su bolsillo. Su tarjeta de acceso general era inútil contra el sistema protegido por cortafuegos, tal y como había dicho Beatrice. Sacó el teléfono y pulsó el contacto del jefe de seguridad. Tras un breve y airado intercambio en el que amenazó con dejar sin trabajo al hombre, llegó un mensaje de texto con un código de anulación.

Isolde oyó el débil pitido de la cerradura electrónica al desbloquearse.

Un pánico frío y agudo le atravesó el pecho. Se levantó de la silla y se colocó entre la puerta y la cama donde dormía Effie.

Grayson volvió a probar el pomo. Giró, pero la puerta no se abrió. Chocó contra algo sólido. El cerrojo mecánico.

«¿Qué demonios?», le oyó murmurar.

Un fuerte golpe sacudió la puerta. La estaba pateando. Le asestó otro golpe, este astillando la madera alrededor de la cerradura. La puerta se abrió unos centímetros antes de chocar contra el sillón que Isolde había arrastrado hasta delante de ella.

«Isolde… » La voz de Grayson se filtró por la rendija, cargada de whisky y de prepotencia.

Isolde levantó el abrecartas.

La puerta crujió cuando Grayson se lanzó contra ella, empujando el sillón por la alfombra con un chirrido que se desvaneció bajo un trueno.

Entró tambaleándose en la habitación, parpadeando en la penumbra.

Isolde estaba a tres metros de distancia. Su postura era perfecta, su respiración controlada. El abrecartas plateado que sostenía en la mano derecha reflejó un destello de un rayo que entraba por la ventana.

Grayson no vio el arma. Solo vio su silueta.

Dio un paso adelante, tambaleándose. «Ahí estás».

«Vete», dijo Isolde. Su voz no era alta, pero tenía el filo de un diamante.

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