Capítulo 120:

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«El Phoenix-X7», dijo Isolde. «El avión de combate que llevas tres años intentando construir, ese que Belle no conseguía descifrar». Le quitó la carpeta a Arland y la lanzó al escenario. Aterrizó justo a los pies de Grayson. «He resuelto el fallo de integridad estructural. Las nervaduras de titanio ahora están integradas en un sistema de combustible patentado que optimiza el empuje sin comprometer el fuselaje. Y gracias a mi larga relación con el Departamento de Defensa, Orbital acaba de conseguir el contrato de desarrollo en exclusiva, por valor de diez mil millones de dólares. Se está llevando a cabo bajo la bandera de Carson Dynamics, ahora una filial de Orbital Systems».

La sala estalló.

«¿Diez mil millones?».

«¿Ella controla el programa Phoenix?».

Grayson cogió el contrato. Le temblaban las manos. Leyó la primera página.

Licenciante: Sophia (Isolde Carson).

La miró, con el rostro convertido en una máscara de puro horror. Sabía que ella era Sophia, pero nunca había creído que pudiera reunir ese tipo de poder, tan rápido. Siempre había dado por sentado que su genio era una herramienta que él poseía, no un arma que ella pudiera apuntar.

«Tú… ¿cómo?», susurró Grayson, con la voz quebrada. «El Departamento de Defensa… una autorización como esta lleva años. Es imposible».

«Yo soy Sophia», dijo Isolde, con una voz que resonaba con absoluta claridad. No era una confesión. Era una coronación. «Mi autorización y mis diseños fueron aprobados hace años a través del programa del profesor Nelson. Lo único que necesitaba era un socio corporativo en quien pudiera confiar. Ese jet es mío, Grayson. Tú intentabas vender un coche robado. Yo acabo de vender la fábrica».

Se volvió hacia Belle.

«Bonito Buda», dijo Isolde. «Espero que te proteja de las demandas que te esperan».

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Se agachó y tomó la mano de Effie.

—Feliz cumpleaños, Alistair —dijo Isolde—. Me llevo a mi hija a casa. Mañana tiene colegio.

Luego se dio la vuelta y salió.

A sus espaldas, el legado de los Lancaster comenzó a desmoronarse.

Las pesadas puertas de roble del salón de baile se cerraron de golpe tras Isolde, amortiguando el murmullo caótico de los invitados en el interior. Pero el silencio del vestíbulo duró poco.

Un trueno retumbó justo sobre sus cabezas, un sonido tan violento que hizo vibrar el suelo de mármol bajo sus tacones. Isolde apretó con más fuerza la mano de Effie. Su hija temblaba, con su carita pegada al terciopelo negro de la falda de Isolde.

«No pasa nada», susurró Isolde, aunque su propio corazón latía a un ritmo frenético contra sus costillas. La adrenalina del enfrentamiento se estaba desvaneciendo, dejando tras de sí un agotamiento frío y tembloroso. Su brazo izquierdo, envuelto en su férula negra, palpitaba sin cesar al compás de los truenos.

Salieron al pórtico y el mundo se disolvió en un caos gris.

El viento era un peso físico que las empujaba de vuelta hacia las puertas. La lluvia azotaba de lado, convirtiendo el camino de entrada en un río. El puesto de aparcacoches se había volcado por completo.

El chófer de Isolde, un hombre llamado Carl que Arland había contratado, salió corriendo de la entrada lateral, empapado hasta los huesos. No llevaba paraguas; habría sido inútil.

«¡Sra. Carson!», gritó por encima del vendaval. «¡No podemos salir!».

Un escalofrío de frío terror recorrió la espalda de Isolde. « ¿Qué quieres decir?«

«El puente», gritó Carl, secándose la lluvia de los ojos. «Un rayo ha caído sobre el viejo roble. Ha derribado el puente de piedra. La carretera principal está bloqueada. Seguridad ha acordonado el perímetro: hay avisos de deslizamientos de tierra».

Isolde se quedó mirando el camino de entrada, oscuro y sinuoso. Era su única salida. La finca Lancaster era una fortaleza, y ahora era una prisión.

«Tiene que haber otra forma», dijo Isolde, alzando la voz. «No puedo quedarme aquí».

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