Capítulo 118:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Se volvió hacia Pierre. «Me llevo el vestido negro. Córgalo a su tarjeta». Levantó la bolsa de ropa del perchero. «Considéralo el precio de la eliminación de un tatuaje».

«Effie, vámonos».

Effie le tomó la mano sin decir palabra. Salieron de la suite.

Grayson no las siguió. No podía. Se quedó clavado en el sitio, aplastado por todo el peso de su propia vergüenza.

Afuera, había dejado de llover. El aire estaba limpio.

Isolde respiró lenta y profundamente. Sacó su teléfono desechable y escribió.

Ha roto el trato. Belle está aquí. El broche se pierde. Ejecuta el plan de contingencia. Quémalo todo.

Se lo envió a Arland y se guardó el teléfono en el bolsillo.

Luego enderezó la espalda, tomó la mano de Effie y se puso en marcha.

La finca Lancaster en los Hamptons era una monstruosidad desmesurada de piedra y hiedra, iluminada como una pista de aterrizaje.

Mientras el coche de alquiler se acercaba a las puertas, el teléfono desechable de Isolde vibró. Un mensaje de Arland.

𝘚ú𝘮𝘢te a 𝗹𝘢 𝗰𝗼𝗆𝗎𝗻і𝘥𝖺𝘥 𝖽𝘦 ո𝘰𝗏𝘦𝗹as4𝘧а𝗻.сo𝗺

Contingencia exitosa. Roth Legal presentó una orden judicial de emergencia, anulando el envío por coacción. Mi equipo de seguridad tiene el paquete. Te está esperando en el apartamento.

El alivio la invadió, frío y agudo. El broche estaba a salvo. Se había roto el último grillete.

El coche se detuvo junto a la alfombra roja. Delante de ellos, la limusina de Grayson estaba descargando.

Grayson salió del coche. Parecía nervioso. Se asomó hacia el interior y Belle salió con el vestido azul, aferrada a su brazo como una lapa.

Los flashes estallaron.

«¡Sr. Lancaster! ¿Es esta la nueva Sra. Lancaster?»

«¿Son ciertos los rumores?»

Grayson intentó zafarse, pero Belle se aferró con fuerza, esbozando su sonrisa ensayada y artificial. Estaba disfrutando cada segundo. Este era su momento.

Isolde esperó hasta que estuvieron a mitad de la alfombra.

«Ahora», le dijo al conductor.

Abrió su propia puerta y salió.

El vestido de terciopelo negro absorbía los flashes. Su aparato ortopédico negro contrastaba con él. Llevaba el pelo peinado hacia atrás, con severidad. No llevaba joyas, salvo un par de pendientes de diamantes.

Parecía una viuda. Una viuda hermosa y peligrosa.

Los fotógrafos apuntaron sus objetivos.

«¡Isolde! ¡Isolde, por aquí!».

Caminó junto a Effie. No sonrió. No saludó con la mano.

Un reportero le acercó un micrófono a la cara. «¡Sra. Lancaster! ¿Se están separando usted y Grayson?».

Isolde se detuvo. Miró directamente a la cámara.

«No soy la Sra. Lancaster», dijo, con una voz que se oía claramente por encima de la multitud. «Soy la Srta. Carson. Y sí, el divorcio está en trámite».

Un murmullo de sorpresa recorrió a la prensa allí reunida.

Grayson se giró en lo alto de las escaleras. Parecía furioso.

Isolde pasó junto a él sin mirarlo.

En el interior, el salón de baile era sofocantemente opulento: candelabros de cristal, montañas de gambas, ríos de champán.

El mayordomo, un hombre llamado Higgins que conocía a Isolde desde hacía años, la miró con aire de disculpa cuando ella se acercó.

«Señora… me temo que…» Sostenía el plano de distribución de los asientos a su lado.

«¿Qué pasa, Higgins?»

«El señor Lancaster —el señor Lancaster mayor— insistió». Le tendió el plano. «Está en la mesa 18».

.

.

.