Capítulo 117:

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Isolde le dio vueltas a algo en su mente. Hace cinco años: la noche en que le dijo a Grayson que estaba embarazada. Él había llegado tarde a casa, oliendo a antiséptico. Dijo que había donado sangre. Pero más tarde ella se fijó en un vendaje que llevaba en las costillas. Él dijo que se había arañado.

Años más tarde, ella descubrió el tatuaje. Unas coordenadas. 40.7577 N, 73.9857 O. Times Square. Él afirmó que era donde se había colocado la primera valla publicitaria de SkyLine, el símbolo de su imperio.

Isolde miró la mancha en el hombro de Belle y luego a Grayson. Su propio tatuaje se había suavizado y difuminado en los bordes con el paso de los años. La tinta bajo el corrector de Belle parecía demasiado oscura, las líneas demasiado marcadas.

—Déjame ayudarte a arreglar eso —dijo Isolde, extendiendo la mano.

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—¡No me toques! —chilló Belle, retrocediendo.

—¿Por qué estás tan nerviosa? —Isolde sonrió con frialdad—. A menos que no sea una marca de nacimiento.

Grayson se interpuso entre ellas. —Isolde, basta. Déjala en paz.

—La estás protegiendo —susurró Isolde—. ¿Por qué?

Miró las costillas de Grayson, ocultas bajo su traje. Luego volvió a mirar el hombro de Belle.

La revelación la golpeó como un puñetazo.

«Coinciden», dijo Isolde. Su voz era apenas audible.

Grayson palideció.

«¿Qué coincide?», preguntó Pierre, sin soltar el alfiletero.

«Los tatuajes», dijo Isolde, clavando la mirada en la de Grayson. «Tenéis tatuajes iguales».

El silencio en la suite VIP era ensordecedor.

Isolde se movió más rápido de lo que nadie esperaba. Esquivó a Grayson y agarró el tirante del vestido de Belle.

«¡Isolde, no!», se abalanzó Grayson.

Demasiado tarde. Isolde tiró del tirante hacia abajo.

Ahí estaba.

Tatuado en negro, contrastando con la piel de Belle.

40.7577 N, 73.9857 O.

Exactamente la misma tipografía. Exactamente el mismo tamaño.

Isolde sintió que el suelo se inclinaba bajo sus pies.

«¿Cuándo?», preguntó. Su voz le sonó extraña a sus propios oídos. Hueca.

Belle se subió el tirante, con el rostro sonrojado por el desafío. «En la universidad. Nos los hicimos en la universidad».

«Mentirosa», dijo Isolde. Miró el tatuaje. No estaba descolorido. «Las líneas son demasiado nítidas. Esa tinta no tiene diez años. ¿Cuatro años? ¿Cinco?».

«Fue una cuestión de solidaridad», balbuceó Grayson. «Cuando SkyLine salió a bolsa».

«SkyLine salió a bolsa el mes en que nació Effie», dijo Isolde.

Miró a Grayson. «Estuve de parto durante veinte horas. Llegaste tarde. Dijiste que estabas en una reunión».

Grayson miró al suelo.

«Te estabas haciendo un tatuaje con ella», dijo Isolde. «Mientras yo empujaba a tu hija al mundo, tú te marcabas con tu amante».

«¡Es platónico!», gritó Belle. «¡Somos almas gemelas! Trasciende lo físico…»

«Cállate», dijo Isolde. No gritó. No alzó la voz en absoluto. Simplemente habló con el peso absoluto y aplastante de la verdad. «Las almas gemelas platónicas no lo ocultan. Las almas gemelas platónicas no mienten durante cinco años».

Se volvió hacia Grayson. Buscó en su interior la ira. El dolor.

No había nada. Solo asco. La repulsión específica y distante de encontrar algo podrido en algo que una vez había amado.

«Eres mezquino», le dijo Isolde. «Eres increíblemente mezquino».

«Isolde, por favor». Grayson extendió la mano hacia ella. «No significaba nada».

«Lo significaba todo», dijo Isolde. «Significaba que cada vez que te quitabas la camisa, te reías de mí. Cada vez que abrazabas a Effie, mentías».

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