Capítulo 1154:

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La risa se le atragantó a Grayson. Sus pupilas se contrajeron bruscamente. Por primera vez, alguien había utilizado su propia arma en su contra. Alguien había encontrado la palanca que accionaba su particular infierno.

—¿Qué quieres? —Su voz sonó áspera y ronca.

—A partir de ahora —anunció Gemma, acercándose—, te someterás a un programa de tratamiento obligatorio de dos semanas aquí mismo. Sin contacto con el exterior. Sin teléfono. Sin Silas. Nada hasta que tus indicadores físicos y psicológicos se estabilicen.

Grayson la miró fijamente, con un destello de puro odio asesino en los ojos. Pero las ganas de luchar se le esfumaron tan rápido como habían surgido. Ella lo tenía acorralado. Sabía lo de Belle. Sabía lo de su corazón. Tenía todas las cartas en la mano.

Se desplomó contra la barra, y los cristales rotos se le cayeron de los dedos flácidos. Era una rendición.

Gemma asintió secamente a los médicos. Estos se movieron con eficiencia, limpiándole los cortes de la mano y vendándoselos con gasa blanca. Uno de ellos preparó una jeringuilla. Grayson no opuso resistencia cuando la aguja se deslizó por su vena.

Al otro lado de la ciudad, un sedán negro estaba aparcado junto al East River. En su interior, Isolde contemplaba los primeros y tenues destellos del amanecer que pintaban el agua. El cielo estaba teñido de morado y gris.

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No se sentía triste. No se sentía enfadada. Sentía una calma fría y despiadada, como el silencio sepulcral del océano antes de que un huracán toque tierra. El juego había comenzado.

Sacó el móvil. Su pulgar se detuvo un segundo sobre el contacto de Grayson y, a continuación, pulsó «eliminar». Después borró su número de emergencia, el del trabajo y la dirección de su antiguo piso. Todo rastro digital de él desapareció de su vida.

La imagen que se repetía en su mente no era la de otra mujer con su camisa; esa era una herida vieja y desvanecida. La más reciente procedía de la gala. Era el recuerdo del frágil colapso de Grayson en la terraza, seguido de su gélida reprimenda en el garaje: «Mi enfermedad solo se agrava cuando veo a ciertas personas». La crueldad calculada de aquella actuación, en la que utilizaba su propia vulnerabilidad como arma para alejarla, fue la gota que colmó el vaso. Ya no se trataba de amor ni de odio. Se trataba de la sensación pura y nauseabunda de haber sido utilizada como un accesorio en su trágica obra de teatro. Esa sensación la hacía sentirse sucia.

Marcó el número de Maxwell. Él contestó al primer tono.

—Max —dijo ella, con voz firme—. Necesito que busques los institutos de investigación de primer nivel en Washington D. C. Todos ellos. Y que hagas un informe completo sobre cada contratista de defensa con el que Damian Lancaster se haya reunido alguna vez en esa ciudad.

Hubo una pausa. —Por supuesto —respondió Maxwell, con un matiz de sorpresa en el tono—. ¿Algún requisito específico?

Isolde miró al horizonte con la mirada firme. «Solo uno. Voy a cambiar el campo de batalla».

Colgó el teléfono y arrancó el motor. El coche se alejó de la acera, incorporándose al escaso tráfico de primera hora de la mañana, alejándose de la ciudad que casi la había asfixiado.

Se llevaba a Effie y iban a empezar de nuevo. Una vida sin rastro alguno de los Lancaster.

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