Capítulo 1153:

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Mientras las pantallas se llenaban de datos, el reflejo de Isolde la miraba fijamente: con los ojos duros y la mandíbula apretada. Estaba a la caza…

El ático era una tumba de cristal y acero, en lo alto de la ciudad dormida. A las cuatro de la madrugada, el silencio era absoluto, solo roto por el sonido entrecortado de la respiración de Grayson Lancaster. Estaba de pie ante los ventanales que iban del suelo al techo, con su reflejo como un fantasma en el cristal oscuro. En su mano derecha, apretaba los restos de un vaso de whisky de cristal. Lo había aplastado hacía unos minutos, y los fragmentos se le clavaban profundamente en la palma. La sangre goteaba sin cesar de sus dedos, cayendo sobre la impecable alfombra de lana con un sonido suave y húmedo que resonaba por la amplia habitación.

No sentía el dolor. La agonía física no era nada comparada con la implacable repetición de imágenes en su mente. Los ojos de Isolde en el ascensor. Fríos. Muertos. Mirándolo como si fuera un extraño, como si fuera suciedad bajo sus zapatos. Cada recuerdo de esa mirada era una navaja que le atravesaba el pecho, dificultándole llenar los pulmones de aire.

Tenía los ojos inyectados en sangre, con las venas marcadas sobre la palidez de su piel. Parecía un hombre al borde de un precipicio, con el suelo desmoronándose ya bajo sus pies.

La cerradura electrónica de la puerta principal se abrió con un suave pitido. El sonido rompió el silencio.

Grayson no se giró. Observó el reflejo en el cristal mientras Gemma Reed entraba en el piso. No estaba sola. Detrás de ella venían dos figuras con batas blancas, cargando maletines médicos, y Silas, su jefe de seguridad, con el rostro convertido en una máscara de sombría resignación.

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—Señor —dijo Silas, con voz grave y pesada—, la doctora Reed tiene autorización médica de urgencia.

Grayson por fin se movió. Se dio la vuelta de un salto, con los ojos desorbitados y el pecho agitado. La sangre de su mano goteaba más rápido, formando un charco sobre el suelo de madera.

—Fuera —gruñó, con un sonido que le salía de la garganta como el de un animal herido—. ¡Todos vosotros, largaos de aquí!

Gemma no se inmutó. Pasó junto a él, con el taconeo rítmico de sus zapatos, y dejó caer una tableta sobre la barra. La pantalla se iluminó, mostrando un documento con bordes rojos.

«Altamente confidencial: Grayson Lancaster, informe de evaluación de enfermedad neurológica degenerativa», leyó el título en voz alta, con una voz tan fría y clínica como los instrumentos de su maletín.

Se volvió hacia él, con la mirada dura. «Tu frecuencia cardíaca alcanzó los 180 anoche. Un pico más como ese y sufrirás un paro cardíaco. Morirás, Grayson».

Grayson soltó una risa amarga y entrecortada. «¿Y qué?».

Gemma deslizó el dedo por la pantalla. Apareció un nuevo documento: una foto de Belle Escobar, junto a un plan de gestión de crisis de relaciones públicas.

«O bien —continuó Gemma, con un tono desprovisto de toda calidez—, ¿preferirías que el titular del New York Times de mañana tratara sobre cómo orquestaste la ejecución pública de Belle Escobar? ¿Revelando la farsa de cinco años durante la que la utilizaste como escudo? A la junta directiva le fascinaría ese tipo concreto de estrategia a sangre fría».

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