Capítulo 1152:

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El ático de Isolde era un santuario de cristal y acero, en lo alto de la ciudad dormida. En el momento en que las puertas del ascensor se cerraron detrás de ella, la rígida compostura que había mantenido durante toda la noche se resquebrajó.

Dejó caer su bolso de mano sobre la mesita de la entrada, y el sonido seco resonó en el vasto y vacío espacio. Se acercó a los ventanales que iban del suelo al techo y contempló el horizonte de Manhattan, pero su mente era un campo de batalla de imágenes contradictorias.

La mirada obsesiva de Damian cuando le pidió matrimonio. Las aterradoras advertencias de Celine sobre traficantes de armas y sociedades ficticias. Y luego, la imagen que más se le grababa a fuego: Grayson, un hombre destrozado temblando contra la pared de la terraza.

«¿Qué más da?», se preguntó, presionando las yemas de los dedos contra el cristal frío. «Él tomó su decisión. Te alejó de él».

Pero las palabras de Gemma en el garaje resonaban en sus oídos. «Cualquier angustia emocional podría ser fatal… Tú eres su mayor fuente de estrés emocional».

Una risa amarga se escapó de los labios de Isolde. «Fatal», susurró a la habitación vacía. «Como si pudiera ser otra cosa que no fuera veneno para él».

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Se alejó de la ventana y empezó a dar vueltas por el salón. Todavía sentía un hormigueo en la piel, como un recuerdo fantasma de los temblores febriles de Grayson cuando había intentado sujetarlo. Durante una fracción de segundo, antes de que sus defensas volvieran a cerrarse de golpe, había visto el terror crudo y sin tapujos en sus ojos. No era terror a la enfermedad, sino terror a que ella lo viera débil.

No tenía sentido. Un hombre que había construido su imperio sobre un control despiadado preferiría morir antes que mostrar una sola grieta en su armadura. Era patético. Era arrogante. Y lo peor de todo, le resultaba dolorosamente familiar.

Se dirigió a la cocina y se sirvió un vaso de agua, con las manos no del todo firmes. El líquido fresco no sirvió para apagar el fuego de la confusión que le ardía en el pecho.

Pensó en Damian. Aquel hombre era un depredador, eso estaba claro. Las fotos de Celine podían estar borrosas, pero la desesperación en los ojos de aquella mujer había sido real. La propuesta de Damian no era un gesto romántico; era una adquisición hostil. No quería su corazón, quería sus acciones, su influencia, su mente como herramienta para su propia guerra.

¿Y Grayson? Grayson era un rey moribundo en un trono en llamas, decidido a dejar que las llamas lo consumieran antes que aceptar una mano amiga.

Isolde dejó el vaso sobre la mesa con un chasquido decidido. No era un peón en el juego de Damian, y se negaba a ser la musa trágica en la ópera autodestructiva de Grayson. Atravesó la habitación hasta su despacho, donde el resplandor de sus múltiples monitores proyectaba una luz azul y cruda sobre sus rasgos. Se sentó y sus dedos volaron sobre el teclado. Si Damian estaba moviendo dinero a través de Vanguard Tech, ella encontraría el rastro documental. Si Grayson ocultaba una enfermedad terminal, descubriría los historiales médicos. Se acabaron las sombras. Se acabaron las mentiras. Sacaría la verdad a la luz, por muy fea que fuera.

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