Capítulo 1121:

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«Entregadla a la Policía de Nueva York», susurró Grayson, con una voz que resonaba como una sentencia de muerte. «Dile al comisario que quiero que se le imputen los cargos federales más graves. Quiero que se pudra en una celda de hormigón de máxima seguridad hasta el día de su muerte».

A las 2:00 de la madrugada, las intensas luces fluorescentes de la comisaría n.º 17 de la Policía de Nueva York zumbaban con fuerza. El aire del estrecho pasillo olía intensamente a café rancio, cera barata para suelos y sudor.

El capitán de la comisaría y el detective Miller, el investigador principal, esperaban nerviosos frente a la sala de interrogatorios n.º 3. Sudaban a través de sus trajes baratos, comportándose como soldados de bajo rango a la espera de una inspección.

Las pesadas puertas de la comisaría se abrieron de par en par.

Grayson Lancaster avanzó por el pasillo. Seguía llevando el mismo traje negro, ahora ligeramente húmedo por la lluvia. Silas y dos de los abogados penalistas más caros y despiadados de Manhattan lo flanqueaban.

—Señor Lancaster —balbuceó el detective Miller, dando un paso al frente—. El sospechoso se encuentra detenido en la sala 3.

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Grayson ni siquiera miró al detective. Se dirigió directamente al espejo de doble cara y se quedó mirando fijamente hacia la sala de interrogatorios.

Belle estaba sentada, esposada a una pesada mesa de hierro. Su impermeable amarillo estaba manchado de barro y de la sangre oscura de Alex. Llevaba el pelo revuelto y desordenado. Se balanceaba de un lado a otro, murmurando cosas incoherentes a la pared vacía.

«Intento de asesinato en primer grado. Incumplimiento de las condiciones de la fianza federal. Agresión con agravantes», enumeró Grayson con voz monótona y desprovista de cualquier calidez humana.

Giró lentamente la cabeza para mirar al capitán. «Quiero un caso irrefutable y hermético en veinticuatro horas. Sin lagunas».

El detective Miller se secó la frente. «Señor, su estado mental es extremadamente inestable. Si su abogado de oficio solicita una evaluación psiquiátrica, podría alegar demencia…»

«Quiero que su representación legal sea… puramente simbólica. Asegúrate de que el abogado de oficio asignado esté desbordado y carezca de recursos suficientes», interrumpió Grayson, con los ojos brillando con una oscuridad letal y aterradora. Giró ligeramente la cabeza hacia su jefe de seguridad. «Silas. Búscame al principal experto en trastorno de personalidad narcisista. Quiero que asesore a la acusación. Toda la historia de Belle es un caso de libro de malicia calculada, no de demencia».

La descarada y descarnada demostración de poder absoluto hizo que los agentes de policía se estremecieran físicamente. Sabían exactamente lo que estaba pasando. El multimillonario estaba ordenando una ejecución legal.

«Abre la puerta», ordenó Grayson.

Silas dio un paso al frente y abrió la pesada puerta de acero.

El fuerte clic hizo que Belle levantara la cabeza de golpe. Sus ojos inyectados en sangre e hinchados se clavaron en Grayson mientras este entraba en la pequeña y asfixiante habitación.

Una repentina y frenética chispa de esperanza se encendió en su mente destrozada.

—¡Gray! —chilló Belle, tirando violentamente de sus esposas. El metal traqueteó con fuerza—. ¡Has venido! ¡Sabía que no dejarías que me encerraran! ¡Sabía que todavía me querías!

Grayson se detuvo exactamente a dos pies de la mesa. La miró desde arriba, con el labio superior curvado en una profunda expresión de asco instintivo —como un hombre que mira a una rata podrida en una alcantarilla—.

—¿Que te quiero? —Grayson soltó una risa baja y oscura que heló la habitación.

«No he venido aquí a salvarte, Belle. He venido para ver con mis propios ojos cómo encierran a la perra rabiosa en su jaula».

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