Capítulo 753:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Estaba ardiendo de fiebre.

Un rubor enfermizo le manchaba el rostro, las cejas fruncidas por el dolor, los labios despojados de todo color… y las defensas que ella había reconstruido con tanto cuidado se desmoronaron en un santiamén.

«Te lo mereces», murmuró con brusquedad, aunque sus manos la traicionaron, moviéndose con una precisión firme y experta, fruto de la vieja costumbre.

Tras ayudarle a tumbarse en el colchón, se giró y rebuscó frenéticamente en los armarios hasta que el botiquín cayó con estrépito en sus manos. Nadie conocía su cuerpo mejor que ella, y esto nunca era una simple fiebre: era su antigua enfermedad volviendo a la vida. Después de cómo había estado bebiendo esa noche, cualquier estómago habría quedado destrozado; la hemorragia interna era casi una certeza.

La confirmación no se hizo esperar: el termómetro se disparó a cuarenta grados centígrados en cuanto lo comprobó.

Cogió rápidamente los medicamentos de emergencia para el estómago y los antipiréticos, vertió agua tibia en un vaso y corrió de vuelta a su lado.

𝘙𝗲с𝗼𝘮i𝖾𝗻dа ոo𝘃𝖾𝗅𝖺𝗌𝟰f𝖺ո.сo𝘮 𝖺 𝘵us 𝗮𝘮𝗶𝘨𝗼𝘴

—Austin, despierta. Tienes que tomar esto —insistió, dándole unos golpecitos en la mejilla con impaciencia contenida.

No hubo respuesta. Su cuerpo permanecía flácido, con los ojos cerrados, la respiración superficial, tan insensible como una piedra.

Sin otra alternativa, Brinley lo sujetó contra su pecho, le deslizó las pastillas por los labios e inclinó el vaso con cuidado hacia su boca. El intento fracasó de inmediato: el agua se derramó y las pastillas se deslizaron inútiles desde la comisura de su boca hasta las sábanas.

«¡Austin! ¡Trágatelas!». Gotas de sudor empapaban la línea del cabello de Brinley mientras el pánico y la irritación se le anudaban en el pecho. Probó todos los trucos que se le ocurrieron —pellizcarle la nariz, convencerlo con una cuchara—, pero nada funcionó.

Mientras tanto, la fiebre seguía subiendo hasta alcanzar niveles peligrosos, de esos que pueden cocer a un hombre desde dentro.

Con la mandíbula apretada, Brinley tomó una decisión implacable en una fracción de segundo.

Se puso las pastillas en la lengua, bebió un sorbo de agua tibia, luego se inclinó y selló su boca sobre la de él. Separándole los dientes apretados, le hizo tragar el agua y la medicina poco a poco, con cuidado.

Bajo sus labios, la boca de él se sentía fresca, impregnada de una dulzura tenue y familiar que ella no había olvidado. Su pulso se aceleró y, a pesar de sí misma, sintió un calor que le subía por las mejillas.

El plan había sido sencillo —apartarse en el instante en que él tragara—, pero sus labios traicionaron su determinación, atrayéndola hacia él y robándole otro suspiro.

Justo cuando su control empezaba a desmoronarse, el hombre que ella creía inconsciente actuó por puro instinto. Sus brazos se deslizaron alrededor de ella, atrayéndola hacia él mientras respondía, profundizando el beso sin despertar.

Un sabor salado, metálico y punzante floreció en la lengua de Brinley, atravesando de lleno el calor persistente del beso.

La conmoción la golpeó como un chorro de agua fría, despertándola por completo.

Ese sabor no era alcohol: era sangre.

.

.

.