Capítulo 193:

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«Señora, el título está firmado. Ahora es un coche de segunda mano», suspiró el vendedor, secándose el sudor de la frente. «El valor baja un veinte por ciento en cuanto sale del concesionario. Así es como funciona».

«¡He pagado treinta mil dólares de entrada! ¡Devuélveme la entrada!», exigió la señora Franklin. «¡Necesito ese dinero!».

«Podemos cambiarlo. Por dieciocho mil», ofreció el vendedor, consultando su portapapeles.

«¿Dieciocho? ¡Necesito treinta! ¡Chase necesita dinero para la fianza!». Se le escapó. La desesperación salió a la luz.

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El vendedor dio un paso atrás. «No puedo ayudarla con la fianza, señora. Dieciocho es la oferta».

La señora Franklin dio una patada al neumático. Arañó el cuero blanco con el tacón de su zapato, dejando una marca negra. Un grito brotó de su interior —pura y cruda frustración—, pero el rugido de la autopista se lo tragó por completo.

De vuelta en la finca Cooley, el aire acondicionado zumbaba sin cesar.

Haleigh estaba sentada en el salón, con una taza de té entre las manos. Earl Grey. Muy apropiado.

La señora Cooley estaba sentada frente a ella, revisando una pila de facturas. Tenía un aspecto demacrado. La base de maquillaje ya no podía ocultar las ojeras. La hospitalización de Arthur la había envejecido diez años en veinticuatro horas.

La criada apareció en la puerta. —¿Señora? La señorita Franklin está en la verja. Dice que tiene algo que devolver.

Joyce levantó la vista, frunciendo los labios. —Déjala entrar. Pero vigílala. Si toca algo, llama a la policía.

Unos minutos más tarde, Brylee entró.

Parecía abatida. Tenía el pelo encrespado y el vestido arrugado. Sostenía una pequeña bolsa de terciopelo con ambas manos, como si fuera una ofrenda.

«Sra. Cooley», dijo Brylee con voz temblorosa. «Yo… encontré esto. Es la pulsera de diamantes que Gray me regaló. Por nuestro aniversario». Dejó la bolsa con cuidado sobre la mesita de centro. «Quiero devolvérselo a la familia. Para ayudar con las facturas médicas», dijo Brylee. «Sé que las cosas están difíciles».

Joyce se quedó mirando la bolsita, luego extendió la mano y la abrió. La pulsera brillaba a la luz de la tarde: grande y ostentosa.

Joyce la cogió. No parecía impresionada. Parecía divertida.

«Esto es circonita», se burló Joyce, devolviéndola a la mesa. Aterrizó con un golpe sordo. «Es una imitación».

Brylee se quedó sin aliento. «¿Qué? ¡No! ¡Gray dijo que era auténtica! ¡Dijo que valía cincuenta mil!».

«Al parecer, mi hijo es tacaño con sus putas», se rió Joyce —un sonido cruel y estridente.

Haleigh dio un sorbo lento a su té. El calor se extendió por su pecho.

«En realidad», dijo Haleigh en voz baja, «él me compró el auténtico. El año pasado. Tú te quedaste con la réplica que compró en Canal Street».

Brylee se volvió hacia ella, con los ojos ardiendo de odio. «¡Mentirosa!».

«Mírate, Brylee. Mendigando con joyas falsas», dijo Joyce, sacudiendo la cabeza. «Es patético».

«Haleigh está gestionando una crisis corporativa», continuó Joyce, con voz cada vez más aguda al establecer la comparación. «Está gestionando las cuentas para detener la sangría de fondos que provoca tu madre. ¿Y tú? Ni siquiera eres capaz de gestionar un reembolso».

«¡Estoy embarazada de tu nieto!», gritó Brylee, señalándose el vientre. «¡Tienes que ayudarme!».

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