Capítulo 192:

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«¡Eso es una calumnia! ¡Me han puesto en libertad!», chilló la señora Franklin, con la voz quebrada y un tono agudo y desesperado. «¡Soy víctima de un malentendido!».

«Da igual», dijo Chloe, enderezándose y endureciendo el tono. «La tarjeta utilizada para comprar estos artículos ha sido bloqueada. No podemos realizar un reembolso a una cuenta bloqueada, y desde luego no en efectivo».

«¡Dénos solo la mitad! ¡Sabemos que lo hacéis con los VIP!», exclamó la señora Franklin, dando un golpe con la mano sobre el cristal. «¡Necesitamos el dinero!»

«Seguridad», indicó Chloe, sin apartar la mirada.

El fornido guardia dio un paso al frente: grande, imponente y con un aire de aburrimiento absoluto. «Señoras. Tienen que marcharse».

«¡No pueden echarnos! ¡Somos Cooleys! Bueno, ¡casi!», gritó Brylee, agarrándose al mostrador. «¡Llevo en mi vientre a la heredera de los Cooley!»

«En realidad», dijo Chloe, con la voz ahora despojada de toda calidez y una máscara profesional firmemente colocada, «Haleigh Oliver no es quien se puso en contacto con nosotros».

Brylee se quedó paralizada. «¿Qué?»

«Esta mañana hemos recibido una notificación legal del abogado de Barrett Holdings, en nombre de los accionistas del proyecto Zenith», reveló Chloe, con un tono que denotaba satisfacción profesional. «Nos ordenaba marcar y denegar cualquier devolución o liquidación realizada por terceros en todas las cuentas vinculadas a la cartera de la familia Cooley. Citaba una auditoría interna en curso por posible malversación de activos».

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«¿Nos ha bloqueado? ¡Esa zorra!», exclamó la señora Franklin, arrebatando las cajas, con el rostro tiñéndose de un rojo intenso. En su prisa, giró demasiado rápido. El bolso de Chanel abierto que llevaba en el brazo se enganchó en el borde de la encimera.

Se volcó.

El contenido se derramó sobre el impecable suelo de mármol.

No era maquillaje. No era una cartera.

Una pila de recibos de la casa de empeños, frágiles y arrugados. Una barrita proteica a medio comer en un envoltorio chillón. Y docenas de tampones.

Se esparcieron por el suelo, deslizándose bajo los expositores.

Silencio. Un silencio absoluto y mortificante.

Entonces llegaron las risas. Comenzó como una risita de una mujer que se probaba zapatos cerca del escaparate, y luego se extendió por toda la tienda.

Brylee cayó de rodillas, recogiendo frenéticamente los recibos de la casa de empeños antes de que nadie pudiera leerlos. Le ardía tanto la cara que pensó que la piel se le derretiría.

«Fuera. Ahora». El guardia mantuvo la puerta abierta de par en par.

Salieron tambaleándose a la acera, aferrándose a sus cajas rechazadas y a su vergüenza.

«Esto es culpa de Haleigh», espetó la señora Franklin, mirando con ira la puerta de cristal cerrada. «Nos está matando de hambre».

Brylee vio su propio reflejo en el escaparate. Tenía un aspecto demacrado. Barato.

«La odio», susurró Brylee, con las manos temblorosas. «La quiero muerta».

El sol pegaba fuerte sobre el asfalto de un concesionario de coches de segunda mano en las afueras industriales del Bronx. Había sido un viaje largo y caluroso en autobús desde Queens, y el lugar parecía estar a un universo de distancia de Madison Avenue. Las banderas ondeaban perezosamente al viento —de plástico y tristes.

La señora Franklin discutía con un vendedor que parecía haber oído todas las historias del mundo.

«¡Compré esto para mi hijo, Chase, la semana pasada! ¡Ni siquiera lo ha conducido!», gritó, dando una palmada al capó del llamativo deportivo. «¡Solo tiene diez millas!»

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