Capítulo 793:

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La voz de Waylon era tranquila, casi despreocupada, pero cada palabra golpeaba como un martillo. «Para mañana, la distribución en el extranjero de “Dreams of Home” habrá cesado por completo. Además, parece que hay irregularidades en las declaraciones fiscales de tu productora. Haré que alguien lo revise a fondo por ti».

Hizo una pausa, con la mirada fija en el rostro de Heath, que se iba palideciendo rápidamente. «Y una cosa más. A partir de hoy, no quiero verte ni cerca de Alexia en ningún acto público. ¿Queda claro?».

Las palabras podían haber sonado improvisadas, pero cada sílaba golpeaba donde más dolía: las finanzas de Heath, su reputación, su carrera. Aquello no era una advertencia. Era una orden de ejecución disfrazada de cortesía.

Tras hablar, Waylon aflojó lentamente el agarre sobre el hombro de Heath. A continuación, sacó un pañuelo impecable de su bolsillo interior y se limpió la mano con la que lo había tocado, como si se purificara de cualquier contaminación, antes de tirar el pañuelo a una papelera cercana.

El gesto resultaba más humillante que cualquier insulto.

Heath se quedó paralizado, con la espalda rígida y la respiración entrecortada. Abrió la boca, pero no le salió ningún sonido. La garganta le ardía de una furia contenida y de impotencia.

Alexia dio un paso adelante y se enganchó el brazo al de Waylon. Los últimos vestigios de paciencia en su expresión se evaporaron al mirar a Heath: ni calidez, ni compasión, solo un distanciamiento frío y exhausto.

Justo antes de subir al coche, miró atrás por última vez.

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«Heath, por el bien de nuestro pasado, déjame darte un último consejo. Dedica todo el tiempo y la energía que desperdicias observando y resentándote con los demás a tus películas. De lo contrario, lo que pierdas la próxima vez no será simplemente un premio».

Dicho esto, se agachó y se deslizó dentro del coche. La puerta se cerró con un golpe sordo, un sonido que parecía sellar la brecha entre dos mundos.

El coche negro se deslizó hacia la noche, dejando a Heath solo bajo las tenues luces del aparcamiento.

Sus palabras resonaban en su mente, calándole hondo.

La ira, la humillación y los celos se apoderaron de él, hirviendo hasta tal punto que creyó que el pecho le iba a estallar.

Se obligó a enderezarse, aferrándose al último vestigio de su dignidad, pero su cuerpo temblaba sin control.

Golpeó con el puño el pilar de hormigón que tenía al lado. El dolor le atravesó la mano, que se hinchó al instante, pero no era nada comparado con el tormento que se retorcía en su interior.

Su visión se nubló mientras la amargura se alzaba como una marea que ya no podía contener.

Se mordió con fuerza el labio, tratando de reprimir las lágrimas que amenazaban con caer. Era un director aclamado, un hombre admirado por millones de personas. ¿Cómo podía llorar así?

Pero al instante siguiente, el dique se rompió. Las lágrimas ardientes le resbalaban por las mejillas, arrastrando consigo toda la frustración, la derrota y la desesperación que había intentado reprimir.

Había fracasado. Fracasado por completo, sin remedio.

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