Capítulo 67:

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El dolor palpitaba en la nuca de Iris con un ritmo constante, sincronizado con el traqueteo de la vieja camioneta mientras rebotaba sobre los baches. Abrió los ojos lentamente, luchando por atravesar una espesa y nauseabunda niebla. Lo primero que percibió fue el olor: una mezcla rancia de tabaco barato, humedad y sudor de nervios. Lo segundo fue la brida de plástico que le cortaba la circulación en las muñecas, dolorosamente atadas a la espalda.

Estaba en el asiento del copiloto de un vehículo en marcha. La lluvia golpeaba con fuerza el parabrisas, convirtiendo el mundo exterior en una mancha gris y borrosa de árboles retorcidos y carretera de montaña. A su lado, conduciendo con los nudillos blancos sobre el volante, estaba Wayne Gacy.

El recuerdo de los últimos treinta minutos la inundó de golpe.

Puerto Viejo. Almacén 4. Había llegado con cautela, con la Glock 19, pesada y tranquilizadora, en el bolsillo. Había inspeccionado el perímetro. Estaba despejado. Pero Wayne no era estúpido; era una rata acorralada. Había subestimado su cobardía.

Recordaba haber salido del coche, con la mano en el arma. Recordaba el clic de un interruptor y el destello cegador de unos faros de alta potencia que se encendieron de repente desde detrás de un contenedor a su espalda, dejándola ciega. Y luego, el golpe. No por delante. Por detrás. Un golpe traicionero con una barra de metal en la base del cráneo que la hizo caer de rodillas antes incluso de que pudiera desenfundar la pistola. Mientras su visión se oscurecía, había oído la risa de Wayne y la voz de otro hombre… un matón a sueldo que se había llevado su coche y su arma.

«Maldita sea», pensó Iris, apretando los dientes para no gemir. No había sido incompetencia; había sido una emboscada profesional. Wayne tenía financiación. Y eso solo podía significar una cosa: Evelyn.

Iris giró ligeramente la cabeza. Wayne la miró con esa sonrisa torcida que había acechado sus pesadillas de la infancia.

—Ya estás despierta, pajarito —dijo Wayne con voz áspera—. Pensé que mi amigo te había dado demasiado fuerte. Siempre has tenido la cabeza dura.

—¿Adónde vamos? —preguntó Iris. Su voz sonó ronca, pero firme. No le daría la satisfacción de verla llorar.

—A un lugar tranquilo. Donde podamos… terminar lo que empezamos. Lejos de tu marido rico y sus guardaespaldas.

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Iris miró el velocímetro. Ciento veinte kilómetros por hora en una carretera mojada y sinuosa. Wayne estaba nervioso; el sudor le resbalaba por la sien. Era una bomba de relojería.

—Ethan me está buscando —dijo Iris con calma, analizando la situación, tratando de desestabilizarlo—. Su equipo de seguridad rastrea mi teléfono. A estas alturas ya deben de estar cerca.

Wayne soltó una risa nerviosa y señaló bruscamente con la cabeza hacia el asiento trasero.

«¿Tu móvil? Lo tengo ahí atrás. Pero no te servirá de nada. Nos dirigimos a la Zona Muerta de los Catskills. Sin señal, sin satélites, sin Dios que te escuche aquí fuera. Solo nosotros».

Iris miró hacia atrás. Su móvil estaba en el suelo, con la pantalla parpadeando débilmente. Sin señal. Estaba sola.

Pero entonces su entrenamiento como «W» entró en acción. Si no había señal de salida, había que usar la grabación local.

Con un movimiento sutil, imperceptible para Wayne, Iris arqueó la espalda y ajustó su postura en el asiento. El botón superior de su blusa, que en realidad ocultaba una microcámara de alta definición, apuntaba ahora directamente al perfil de Wayne. Si sobrevivía, tendría la prueba definitiva.

—Deberías haberme matado en el puerto, Wayne —dijo Iris, provocándolo deliberadamente—. Porque si salgo viva de este camión, te prometo que desearás haberte quedado en la cárcel.

Wayne golpeó el volante con furia.

—¡Cállate! ¡No eres nadie! ¡Eres de mi propiedad! ¡Evelyn pagó por ti, y voy a entregarte lo que me pidió!

—¿Evelyn? —repitió Iris el nombre, asegurándose de que el micrófono lo captara—. ¿Evelyn Sterling te pagó para secuestrarme?

—¡Me pagó para hacerte desaparecer! —gritó Wayne, perdiendo el control—. ¡Para que pareciera un accidente! ¡Un suicidio de la pobre esposa deprimida! Quiere un vídeo de despedida, y tú se lo vas a dar.

Grabado.

Wayne giró bruscamente el volante, sacando la camioneta de la carretera principal para meterse en un camino de tierra oculto entre la maleza. El vehículo dio una sacudida violenta, haciendo que la cabeza de Iris se estrellara contra la ventanilla.

—Ya hemos llegado —anunció Wayne, frenando frente a una cabaña de cazadores en ruinas que parecía una boca oscura a la espera de tragárselos.

Wayne apagó el motor. El silencio repentino era aterrador, solo roto por la tormenta del exterior. Se volvió hacia Iris y sacó un cuchillo del bolsillo. La hoja brilló bajo la luz del salpicadero.

—Bájate —ordenó Wayne, abriendo su puerta.

Iris pisó el barro y la lluvia la empapó al instante. Wayne la agarró por el brazo y la empujó hacia la cabaña.

Dentro olía a madera podrida y a muerte. Wayne encendió una vieja linterna que proyectaba sombras grotescas sobre las paredes desnudas.

«Siéntate ahí», le ordenó, señalando una vieja silla en el centro de la habitación.

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