Capítulo 383:

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La sólida puerta de roble se había cerrado con un último clic, pero el silencio que Iris esperaba nunca llegó. Al otro lado de la madera, la presencia de Ethan aún perduraba: pesada y asfixiante, como una tormenta que se negaba a estallar. Iris se apoyó contra la puerta, respirando a bocanadas, con el móvil en la mano en el que se veía el mensaje cifrado de Harper sobre la llegada de Magnus Valerius. Su mente intentó cambiar de marcha, pasar del dolor del divorcio a una estrategia de guerra, pero un golpe sordo y desesperado contra la madera la hizo sobresaltarse.

«¡Iris! ¡Sé que sigues ahí!». La voz de Ethan sonaba quebrada, amortiguada a través de los paneles. «¡No me voy a ir así! ¡Abre la puerta!».

Iris cerró los ojos, frustrada. El mensaje de Harper era claro: el verdadero peligro acababa de aterrizar en Boston. No tenía tiempo para el arrepentimiento tardío de un exmarido. Se guardó el móvil en el bolsillo y, con un movimiento brusco, desenganchó el cerrojo y abrió la puerta de un tirón.

Ethan se tambaleó hacia delante, con el puño aún en alto para volver a golpear. Estaba empapado; el agua de lluvia le goteaba por la nariz y la barbilla, mezclándose con el sudor frío de la desesperación. Cuando la vio, sus ojos se iluminaron con una patética mezcla de alivio y súplica.

—Te dije que te marchases —dijo ella, con voz gélida y afilada como un bisturí—. ¿Qué parte de «fuera de mi vida» no entiendes, Ethan?

Ethan intentó recuperar el aliento, dando un paso hacia ella y obstruyendo el umbral.

«No puedo marcharme sabiendo que me estás ocultando algo». Su mirada bajó instintivamente, recorriendo su figura hasta detenerse en su abdomen. «Iris, por favor…»

Su cuerpo reaccionó antes que su mente. Iris dio un rápido paso atrás, en actitud protectora, y su mano derecha se posó inmediatamente sobre su vientre plano. No fue un gesto casual; fue una barrera instintiva, un muro construido a partir del miedo y la desconfianza. Sus dedos se extendieron sobre la tela de la blusa, protegiendo la vida que crecía en su interior de la única persona que, en su mente, representaba la mayor amenaza.

La mirada de Ethan se fijó en esa mano. El tiempo pareció congelarse en el pasillo. La lluvia golpeaba con fuerza la ventana del fondo, pero Ethan solo podía oír el rugido de su propia sangre. No había sorpresa en sus ojos ante la confirmación del embarazo; esa verdad ya había echado raíces tras las pistas anteriores. Lo que le impactó —con la fuerza brutal de un martillo— fue lo que significaba ese gesto.

Lo estaba protegiendo de él.

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—Lo estás protegiendo… de mí —susurró Ethan, y su voz se quebró. Se le fue todo el color de la cara, dejándolo mortalmente pálido—. ¿De verdad crees que soy un monstruo? ¿Crees que haría daño a mi propia sangre?

Iris vio el dolor descarnado en sus ojos, la devastación de un hombre que se daba cuenta de que era el villano en la historia de la mujer a la que amaba. Podría haber mentido. Podría haberle dicho que no era hijo suyo para alejarlo de ella. Pero el dolor de Ethan era tan palpable que la verdad se le atragantó en la garganta. En lugar de eso, mantuvo la mano firmemente sobre su vientre y levantó la barbilla.

«No se trata de lo que harías a propósito, Ethan. Se trata de lo que permites que suceda. Tu mundo es tóxico. Tu familia es veneno. Y no voy a permitir que esa toxicidad toque a este niño».

Su silencio sobre la paternidad fue la confirmación más rotunda que Ethan pudo haber recibido.

Ethan retrocedió tambaleándose y chocó contra la pared del pasillo. Un jarrón decorativo se tambaleó y cayó, haciéndose añicos en el suelo con un estruendo que resonó como un disparo. Un fragmento de cerámica le cortó la mano, pero ni siquiera miró la sangre que empezaba a brotar.

«Es mío», dijo; no era una pregunta, sino una afirmación llena de agonía. «Y me odias tanto que prefieres criarlo solo en medio de una guerra antes que traérmelo».

«Es mejor así», dijo Iris, con la voz temblando casi imperceptiblemente. «Vete, Ethan. Antes de que destruyas lo poco que queda».

Ethan la miró por última vez. Ya no había ira en sus ojos, solo derrota absoluta. Asintió lentamente, con un movimiento mecánico y quebrado.

«Espero que estés contenta», susurró. Luego se dio la vuelta y se dirigió hacia el ascensor, dejando un rastro de agua y sangre sobre la moqueta.

Iris volvió a cerrar la puerta. Esta vez, se deslizó hasta el suelo, abrazándose las rodillas, dejando escapar una única lágrima. Pero no tenía tiempo para llorar. El mensaje de Harper le ardía en la mente. Magnus Valerius estaba allí.

Mientras tanto, Ethan salió del edificio como un animal herido. La lluvia le lavó la sangre de la mano, pero no el fuego que le ardía en el pecho. Se subió a su Bugatti y golpeó con el puño el volante. Necesitaba un lugar donde descargar el dolor. Necesitaba culpar a alguien que no fuera Iris. Y solo había un nombre: Scarlett.

Sacó el móvil y llamó a Vance.

—Señor —respondió el jefe de seguridad al primer tono.

—¿Dónde está? —La voz de Ethan era puro hielo.

—La policía la está trasladando a la comisaría del Distrito 4. Su abogado ya está tramitando la libertad bajo fianza por motivos médicos.

—Intercepta el transporte —ordenó Ethan, con sus ojos vacíos reflejados en el retrovisor. «No quiero que llegue a la comisaría. Llévala a la antigua bodega del West End. Nadie puede enterarse».

«Señor, eso es un secuestro…»

«Hazlo, Vance. O lo haré yo mismo, y será mucho más sangriento».

El motor rugió mientras el coche se adentraba en la noche. Si no podía tener a su familia, tendría su venganza.

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