Capítulo 351:

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Dos días después, la oficina de Ethan en la sede del Grupo Kensington estaba sumida en una tensión eléctrica. Las acciones seguían oscilando y los rumores sobre su vida personal empezaban a calar en la sala de juntas. Ethan apenas había dormido. Pasaba las noches paseándose por el pasillo frente al dormitorio de Iris, atormentado por la duda.

Su secretaria entró, nerviosa.

«Señor Kensington, un mensajero ha dejado esto en recepción. Dijo que era urgente y confidencial. Está sellado con lacre».

Dejó un grueso sobre de manila sobre su escritorio y salió apresuradamente.

Ethan se quedó mirándolo fijamente. En la parte delantera, en letras mayúsculas genéricas, se leía: «PARA ETHAN KENSINGTON — LA PRUEBA DEFINITIVA».

Lo abrió con un abrecartas de plata. Dentro había más fotografías. Pero estas eran diferentes. Mostraban a Iris reunida con un abogado que supuestamente se especializaba en divorcios internacionales (en realidad, se trataba de uno de los colegas de Chloe que le asesoraba sobre patentes). Había capturas de pantalla de un supuesto chat entre Iris y Julian en el que planeaban una huida.

Aguanta un poco más, cariño. En cuanto tenga el dinero de la patente, nos iremos a Suiza. Él nunca sabrá que el bebé es tuyo.

Era falso, completamente inventado por los hackers de Victoria Sterling. Pero para Ethan, que ya se encontraba al límite, fue el empujón definitivo.

«No…», susurró Ethan, leyendo el chat falsificado.

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La traición le resultaba oscura y viscosa, cubriendo cada buen recuerdo que tenía de ella. No solo le había sido infiel; estaba planeando robarle el dinero y huir, riéndose de él desde Europa.

«¡Mentirosa!», rugió Ethan.

Apretó con fuerza el vaso de whisky con la mano derecha. Lo apretó tan fuerte que el cristal de Bohemia estalló. Los fragmentos se le clavaron en la palma. El whisky ámbar y la sangre roja se mezclaron, goteando sobre el informe falsificado y manchando el nombre de Julian Thorne.

No sentía ningún dolor físico. El dolor en el pecho era tan agudo que eclipsaba cualquier corte. La marca de la bofetada de Iris parecía arder de nuevo, burlándose de él. Ella le había golpeado, se había hecho la virtuosa, todo ello mientras planeaba su huida.

Ethan apretó con fuerza el botón del intercomunicador con el pulgar manchado de sangre.

—¡Seguridad! —ladró—. ¿Dónde está mi mujer?

—En su habitación, señor. No ha salido en todo el día.

Ethan no dijo nada más. Salió de la oficina como un torbellino. Los empleados se pegaron a las paredes, conmocionados por la mirada asesina de su rostro y la sangre que le goteaba de la mano.

Bajó al garaje, se subió a su Aston Martin y salió a toda velocidad, con los neumáticos chirriando contra el hormigón. Condujo de vuelta a la mansión a una velocidad suicida, imaginándose ya el enfrentamiento. No iba a dejar que ella siguiera jugando con él.

En la mansión, Iris estaba en la habitación de invitados, con la puerta cerrada con llave. No iba a hablar con los abogados. Estaba de rodillas en el suelo, sacando una pequeña bolsa que había logrado esconder en el fondo de su armario. Dentro había ropa de bebé que había comprado meses antes y que había mantenido en secreto: diminutos patucos blancos, un gorrito suave. Su único consuelo.

Entonces oyó el rugido del motor de Ethan al entrar en el camino de acceso, seguido del portazo de la puerta principal. Unos pasos pesados resonaron en la escalera, subiendo hacia ella como una tormenta que se avecinaba.

Iris intentó esconder rápidamente la ropa, metiéndola debajo del colchón, pero le temblaban las manos.

«¡Iris! ¡Abre!», gritó Ethan con la voz distorsionada por la furia.

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