Capítulo 341:

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Aquella noche, una tormenta eléctrica azotó Boston con una violencia apocalíptica. El cielo se partió en destellos de luz blanca y los truenos sacudieron los cimientos de la ciudad. En el piso de Iris, se fue la luz tras un rayo cercano, sumiéndola en la oscuridad total.

Iris estaba sola. Julian se había visto obligado a marcharse para asistir a una reunión urgente de seguridad. Un estruendo retumbó a través de las paredes: agudo, explosivo.

Iris gritó y se tiró al suelo, tapándose los oídos con las manos. No estaba en su piso. Estaba de vuelta en el sótano de Wayne Gacy. Tenía diez años. La oscuridad era densa, asfixiante.

—No… no… —gimió, meciéndose. —La cuerda… está muy apretada… Ethan… despierta…

La puerta del piso se abrió de golpe. Ethan había utilizado sus contactos para conseguir el código de acceso, preocupado por el apagón y por el estado de «alto riesgo» de Iris. Entró con una linterna táctica.

La encontró en el suelo, temblando, murmurando palabras entrecortadas e incoherentes.

«¡Iris!», exclamó Ethan, que corrió hacia ella y se arrodilló, dejando la linterna en el suelo. Su haz de luz proyectaba sombras largas y deformadas por toda la habitación. «Iris, soy yo. Estoy aquí».

Ella no reaccionó al oír su nombre. Estaba atrapada en el pasado. Sus manos se movían en el aire, realizando gestos repetitivos y frenéticos.

«El nudo… Tengo que hacer el nudo…», sollozó. « Si no nos atamos, los monstruos nos atraparán…»

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Ethan se quedó inmóvil. Observó sus manos. Iris estaba atando el aire. Sus dedos se movían con una memoria muscular perfecta, trazando la forma de un nudo muy específico: un nudo de mariposa invertido.

A Ethan se le cortó la respiración como si le hubieran dado un puñetazo.

Conocía ese nudo. Se lo había enseñado a ella en la cueva, hacía veinte años. Lo había atado al revés porque tenía la mano izquierda lesionada. Ya sabía que ella era la chica de la cueva; había confirmado su identidad meses antes, cuando vio la cicatriz y la aguja de plata. Pero saberlo en su mente era una cosa. Verla ahora —sumida en aquel viejo terror, reviviendo el momento exacto en que él le había enseñado a sobrevivir— le partió el alma de una forma nueva.

Lo que sentía no era sorpresa. Era una culpa devoradora. Ella no estaba recordando un juego; estaba atrapada en el infierno del que él había prometido sacarla —y que, irónicamente, había convertido de nuevo en su prisión—.

«Sigues ahí», susurró Ethan, con la voz quebrada, no por el descubrimiento, sino por la agonía de verla destrozada. «Nunca lograste salir de esa oscuridad por mi culpa».

Le tomó las manos, deteniendo aquel movimiento frenético. Sus manos estaban cálidas, eran reales… y, sin embargo, temblaban como hojas.

«Lo siento», sollozó Ethan, atrayéndola contra su pecho mientras ella se resistía débilmente. «Lo siento tanto. Te dejé sola en la oscuridad durante diez años. Debería haberte protegido, y soy yo quien te ha destrozado».

Iris dejó de resistirse. El aroma de Ethan —sándalo y lluvia— atravesó la neblina de su pánico. Era el mismo olor que desprendía el chico que la había abrazado en la cueva.

«Ethan…», susurró ella, volviendo al presente, con la voz llena de confusión y dolor. «¿Por qué has tardado tanto en venir?».

La pregunta, pronunciada con toda su cruda vulnerabilidad, hizo que el corazón de Ethan se hiciera añicos. No tenía respuesta. Solo la certeza de que pasaría el resto de su vida intentando expiar ese pecado.

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