Capítulo 260:

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La luz de las velas titilaba sobre el mantel de lino blanco, proyectando sombras danzantes sobre los rostros de los tres comensales. Lo que debería haber sido una cena romántica parecía más bien una negociación de rehenes de alto riesgo.

El camarero trajo los platos principales. Filete mignon para los tres.

Caleb, ansioso por demostrar su familiaridad con Iris, se dispuso a coger el molinillo de pimienta.

—Déjame echarte un poco de pimienta, Iris —dijo con una sonrisa servicial—. Sé que te gusta con un poco más.

Iris levantó una mano para detenerlo.

—No, gracias, Caleb. Prefiero probar primero la carne tal cual.

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Ethan, que había estado bebiendo a sorbos su vino tinto, observó el intercambio con mirada perspicaz.

«Interesante», dijo Ethan, dejando la copa sobre la mesa. «Solías ahogar todo en pimienta durante nuestras primeras cenas en casa, cuando éramos recién casados. Recuerdo que una vez, en la cena de nuestro primer aniversario, te dije que eso estropeaba el sabor del buen vino».

Se produjo un silencio incómodo. Iris bajó la mirada hacia su plato. Era cierto. Había dejado de usar tanta pimienta porque a Ethan no le gustaba. Había reestructurado cada aspecto de su vida, desde su dieta hasta su ropa, para complacerlo.

Iris le quitó el molinillo de pimienta de la mano a Caleb y miró fijamente a Ethan.

«La gente cambia, Ethan», dijo. «Y a veces recupera sus gustos cuando se libera de las críticas constantes».

Empezó a moler pimienta sobre su filete. Una vuelta. Dos vueltas. Tres vueltas. Cubrió el filete con una desafiante capa negra.

Cortó un trozo y se lo comió, sin apartar la mirada de él. El picante le quemaba la lengua, pero no pestañeó. Era un acto de rebelión culinaria.

Ethan sintió cómo se le hacía un nudo en la garganta. Entendió el mensaje. Ella no estaba comiendo la pimienta porque le gustara; la comía para borrar su influencia.

—Hablando de The Oracle —dijo Ethan, cambiando de tema bruscamente porque el dolor emocional era demasiado agudo—. Blake transfirió ayer el dinero a una cuenta offshore en las Islas Caimán. Tengo aquí los códigos de acceso.

Cogió una servilleta y anotó una serie de números con su pluma estilográfica.

Le deslizó la servilleta hacia ella.

Iris la cogió, se los memorizó en un segundo y se la guardó en el bolso.

—Gracias. Ahora cumple con tu parte del trato y déjanos en paz.

—Aún no nos hemos terminado el vino —dijo Ethan, recostándose en la silla—. Tengo una pregunta. Una pregunta de verdad.

—Pregunta.

«¿Por qué dejaste de llamarme “hermano mayor”?», preguntó Ethan, utilizando el apodo de la infancia que ella solía usar en privado, antes de que el matrimonio se enfriara.

Iris se quedó paralizada. Caleb miró de uno a otro, incapaz de comprender el peso de esas dos palabras, sintiéndose excluido de una historia que nunca fue suya.

Iris dejó los cubiertos sobre la mesa. Sus manos temblaron ligeramente, solo una vez.

«Porque esa chica murió, Ethan. Tú la mataste. Con cada noche que no volvías a casa. Con cada vez que me mirabas como si fuera un mueble».

«Yo no sabía…», comenzó Ethan, con la voz quebrada.

«¡No lo sabías porque no querías saberlo!», exclamó Iris alzando la voz, controlada pero intensa. «Era más fácil pensar que yo era estúpida y feliz».

«Pero tú me querías», insistió Ethan, inclinándose sobre la mesa, con sus ojos azules buscando desesperadamente algún vínculo. «Sé que me querías. Lo sentí. En la forma en que me cuidabas cuando tenía migrañas. En la forma en que me mirabas».

Iris sintió cómo las lágrimas le picaban detrás de los ojos. La verdad era que lo había amado con una intensidad que casi la había destruido. Pero admitirlo ahora le daría poder a él.

Endureció su corazón.

Miró directamente a los ojos atormentados de Ethan.

«Nunca te quise, Ethan. Solo eras una salida. Una forma de escapar de mi padre y de Eleanor. Eras un billete de lotería, y resulta que el premio estaba defectuoso».

La mentira flotaba en el aire, pesada y tóxica.

Ethan se echó hacia atrás como si le hubieran disparado en el pecho. Se le fue todo el color de la cara. La esperanza que había titilado en sus ojos se apagó, dejando solo un oscuro vacío.

Se levantó de la silla con un movimiento brusco.

—Estás mintiendo —susurró Ethan, pero su voz carecía de convicción. Estaba herido, mortalmente herido—. Eres una mentirosa excelente, W. Pero no te creo.

Se dio la vuelta y salió del restaurante con zancadas largas y rápidas, olvidándose del abrigo, adentrándose en la tormenta en mangas de camisa para que el frío del exterior pudiera adormecer el fuego que llevaba dentro.

Caleb dejó escapar un suspiro de alivio.

«Dios, qué dramático. Bueno, ya se ha ido. ¿Pedimos postre?».

Iris miró la silla vacía de Ethan. Una única lágrima traicionera le resbaló por la mejilla.

«No tengo hambre», dijo Iris, levantándose. «Me voy a mi habitación».

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