Capítulo 232:

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Iris abrió la puerta trasera y ayudó a Lily a salir. Las dos mujeres corrieron bajo la lluvia hacia el motel, chapoteando en los charcos de barro.

Ethan se quedó sentado solo en el silencio de su coche averiado durante tres segundos. Luego soltó un taco, cogió su chaqueta y corrió tras ellas.

El vestíbulo del «Last Stop Motel» olía a una mezcla rancia de limpiador de limón barato, tabaco viejo y desesperación. El suelo de linóleo, que quizá en su día hubiera sido blanco, ahora tenía un tono amarillo enfermizo y estaba cubierto de huellas de barro y charcos que goteaban de la ropa empapada de los tres recién llegados.

Detrás del mostrador de recepción, protegido por una lámina de cristal antibalas grasienta y manchada, se encontraba un hombre con una camiseta sin mangas que dejaba al descubierto unos brazos blandos y tatuados. Masticaba un palillo con una indiferencia que rayaba en el arte.

Ethan se acercó al mostrador, sacudiéndose la lluvia de su chaqueta italiana como si el agua fuera ácido. Adoptó su postura de director ejecutivo: espalda recta, mirada autoritaria.

«Necesitamos tres habitaciones. Preferiblemente suites. Y que estén limpias», exigió Ethan.

El recepcionista lo miró de arriba abajo lentamente. Sus ojos se detuvieron en el reloj suizo de Ethan y luego volvieron a su rostro con una sonrisa burlona.

««Suites»», repitió el hombre, saboreando la palabra como si fuera una broma. «Amigo, esto no es el Ritz. Y con la carretera cerrada, tengo a medio condado apiñado aquí».

Se giró hacia un tablero de llaves casi vacío, cogió la única llave que colgaba de un gancho oxidado y la lanzó sobre el mostrador. Chocó contra la formica desgastada.

«Habitación 104. La última que queda. Tiene una cama doble y un sofá que ha visto días mejores. Tómala o duerme en el coche con las ranas».

Ethan miró la llave horrorizado.

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«¿Una habitación? ¿Para tres personas? Eso es inaceptable. Pagaré el triple si sacas a alguien».

El recepcionista soltó una risa ronca.

«Aquí no funciona así, ricachón. Ochenta dólares. Por adelantado».

Ethan exhaló con impaciencia y sacó su cartera de cuero negro. Sacó su tarjeta American Express Centurion, la tarjeta de titanio negro con la que se podían comprar islas enteras.

«Cobra lo que quieras», dijo, deslizando la tarjeta por el mostrador.

El hombre ni siquiera la miró. Señaló un viejo y polvoriento datáfono con un cartel escrito a mano con rotulador rojo: SOLO EFECTIVO. LA MÁQUINA ESTÁ AVERIADA.

«El lector de tarjetas se estropeó en la tormenta del 98. Efectivo».

Ethan se quedó paralizado. Nunca llevaba dinero en efectivo. Vivía en un mundo digital de transacciones ilimitadas. Se registró los bolsillos y solo encontró su inútil teléfono y las llaves de su inútil coche.

«No tengo efectivo», admitió Ethan, sintiendo cómo le subía el calor a la nuca. La impotencia era una sensación nueva y desagradable para él.

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