Capítulo 155:

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Ethan señaló perezosamente con la mano izquierda —la que no tenía herida— la botella de whisky de malta que había en el centro de la mesa.

—Si quieres irte —dijo Ethan, con voz lenta y grave, cargada de furia contenida y agotamiento físico—, sírveme una copa.

Iris entendió el juego. Estaba ganando tiempo. Estaba estableciendo su dominio sobre la sala sin iniciar una pelea inmediata que pudiera ponerlos en peligro.

Pero Vance, estúpido y cruel, malinterpretó la situación.

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«¿No has oído al jefe? Sírvelo. Y hazlo con una sonrisa».

Iris se acercó a la mesa. Sus movimientos eran rígidos. Cogió la pesada botella de cristal tallado. Estaba fría al tacto. Sus dedos rozaron el vaso de Ethan.

Vertió el líquido ámbar. Su mano no tembló. Años de formación quirúrgica y control mental le permitían verter la medida perfecta sin derramar ni una gota, con la elegancia de una camarera profesional. Otra habilidad oculta que Ethan no sabía que ella tenía.

Ethan observó la perfección del movimiento, la elegancia de su muñeca. Eso le irritaba aún más. ¿Cuántas cosas no sabía él sobre ella?

«De rodillas», sugirió Vance desde atrás, envalentonado por el silencio de Ethan. «Las disculpas se piden de rodillas, ¿verdad, señor Kensington?».

El aire de la habitación se volvió irrespirable.

Ethan no corrigió a Vance. No dijo nada. Se limitó a mirar a Iris, a la espera. Era una retorcida prueba de poder. Quería ver si ella confiaría en él, si comprendería que no dejaría que le pasara nada.

Iris miró a Ethan a los ojos. Vio el desafío. Vio el dolor detrás de la crueldad.

«Nunca», dijo Iris. Su voz era un susurro, pero resonó como un grito.

Vance, impaciente por complacer lo que creía que eran los deseos de Ethan, dio un paso adelante y le dio una patada en la parte posterior de la rodilla a Iris para obligarla a agacharse.

«¡He dicho que te pongas de rodillas!».

El golpe fue inesperado. Las piernas de Iris le fallaron.

Pero no cayó al suelo.

Cayó hacia delante.

Aterrizó directamente en el regazo de Ethan. Instintivamente, apoyó las manos contra su pecho duro para frenar la caída.

El contacto fue eléctrico. Inmediato. Violento.

Ethan dejó caer el vaso y, por puro reflejo, rodeó su cintura con las manos para estabilizarla. El calor de sus cuerpos se fundió a través de la fina tela de su ropa. Ethan esbozó una leve mueca de dolor cuando el movimiento tiró de los puntos de su mano derecha vendada, que descansaba sobre su muslo.

Sus rostros estaban a unas pulgadas de distancia. Iris podía ver las motas doradas en los ojos oscuros de Ethan. Podía oler su sudor, mezclado con ese aroma a sándalo que antes le hacía sentir como en casa.

El tiempo se detuvo. Durante un segundo, no existía Vance, ni Serena, ni el hotel. Solo ellos dos, atrapados en una órbita de destrucción mutua.

Ethan acercó su rostro, rozando su nariz contra la de ella.

—Pídeme ayuda —susurró Ethan, tan bajo que solo ella podía oírlo. Su voz era quebrada, desesperada—. Suplícame, Iris. Dime que me necesitas más que a él.

No era arrogancia. Era una súplica disfrazada de orden. Necesitaba sentirse indispensable para ella.

Iris sintió un dolor agudo en el corazón. Él seguía sin entenderlo. Seguía pensando que aquello era un juego de egos.

Iris apoyó las manos en sus hombros y se impulsó hacia arriba, empujándolo con fuerza. Se puso de pie, tambaleante pero digna.

«Prefiero morir antes que suplicarte», dijo Iris, mirándolo con infinita tristeza. «Eres igual que ellos, Ethan».

Esas palabras golpearon a Ethan con más fuerza que cualquier bofetada.

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