Capítulo 11:

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El vestíbulo de la mansión estaba en penumbra, iluminado únicamente por la lámpara de araña de cristal que proyectaba largas sombras sobre el suelo de mármol. Ford, el mayordomo, apareció desde el pasillo de servicio, alertado por el ruido de la puerta. Al ver a su jefe empapado por la lluvia y llevando en brazos a la señora Iris, que parecía medio inconsciente, abrió mucho los ojos, alarmado.

—Señor Kensington, ¿debo llamar al doctor Evans? La señora Iris parece…

—No llames a nadie —le interrumpió Ethan, con la voz resonando en el espacio vacío—. No quiero médicos, historiales ni preguntas.

—Pero señor, está temblando…

—¡He dicho que no! —rugió Ethan, sobresaltando al anciano mayordomo—. Solo es una sobredosis de estupidez y vicio. Necesita dormir para recuperarse, no un médico. Vete a tus aposentos, Ford. Y asegúrate de que el personal no suba al segundo piso esta noche.

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Ethan subió por la escalera principal, ignorando los suaves gemidos de Iris. Cada paso que daba retumbaba en su cabeza como un tambor de guerra. Los retratos de los antepasados de Kensington en las paredes parecían mirarla fijamente, con los ojos en movimiento y las bocas torcidas en sonrisas burlonas.

«Me están mirando…», balbuceó Iris, escondiendo el rostro contra la camisa de Ethan. «Haz que dejen de hacerlo…»

«Nadie te está mirando, Iris. Estás alucinando».

Llegaron al pasillo de arriba. Ethan no la llevó al dormitorio principal que compartían, o que fingían compartir. La llevó a la habitación de invitados, la más alejada, la que tenía la cerradura más resistente. Entró en la habitación a oscuras y la dejó caer sobre la cama con menos cuidado del necesario. Iris rebotó ligeramente sobre el colchón, mareada.

Ethan se quedó de pie junto a la cama, mirándola desde arriba. Su silueta era oscura e imponente. Iris extendió una mano temblorosa hacia él.

«Agua… por favor… me arde la garganta…»

Ethan la miró con una mezcla de lástima y asco. Entró en el baño contiguo, llenó un vaso con agua del grifo y volvió. Lo dejó sobre la mesita de noche con un golpe seco.

«Toma. Bebe y duerme. Mañana hablaremos de las condiciones de tu rehabilitación… o de tu salida definitiva de esta casa».

Se dio la vuelta para marcharse.

El pánico se apoderó de Iris. La oscuridad de la habitación empezaba a cobrar vida. Las cortinas se movían sin que soplara el viento.

«¡No te vayas!», gritó ella, intentando ponerse de pie, pero las piernas le fallaron. Cayó de rodillas sobre la alfombra. «¡No me dejes sola! ¡Hay cosas aquí dentro!«

Ethan se detuvo en la puerta, con la mano en el pomo. Se giró a medias.

«No hay nada ahí, Iris. Solo tú y tus demonios. Enfréntate a ellos sola. Tengo que ir a ver a alguien que realmente me necesita y que no se está autodestruyendo por capricho».

Scarlett. Iba a ver a Scarlett. Incluso ahora.

«Ethan…», suplicó ella, arrastrándose un poco hacia él.

Ethan endureció la expresión.

«Buenas noches, Iris».

Salió y cerró la puerta. Iris oyó girar la llave en la cerradura desde fuera. La había encerrado.

La oscuridad la envolvió. El silencio de la mansión no era paz; era una amenaza. Iris sintió que el suelo se inclinaba. Las sombras bajo la cama se alargaban hasta convertirse en garras. El efecto alucinógeno de la droga alcanzó su punto álgido.

«No… no…»

Se arrastró hacia la puerta, golpeando débilmente la madera con los puños. Nadie respondió.

Al otro lado de la puerta, Ethan se quedó inmóvil un momento, escuchando los débiles golpes. Su conciencia le remordía, pero la imagen de Stone y la jeringuilla la acallaron. Se ajustó la chaqueta, metió las manos en los bolsillos en busca de las llaves de su deportivo y bajó las escaleras, convencido de que estaba haciendo lo correcto al mostrarse «duro».

No sabía que, arriba, el terror de Iris estaba a punto de destrozarle la mente, empujándola hacia una huida desesperada al pasillo, donde la realidad y la pesadilla estaban a punto de chocar.

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