Capítulo 101:

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Iris no levantó la vista. No le hacía falta. Conocía ese tipo de silencio. Era el silencio que precedía a una representación dramática.

«Iris…», una voz temblorosa, rebosante de falsa dulzura, resonó justo por encima de su cabeza.

Iris suspiró y dejó el tenedor sobre el plato con un chasquido metálico. Levantó la vista lentamente. Sophia Kensington estaba allí, en una pose de mártir ensayada, con las manos juntas frente al pecho como una virgen en un cuadro renacentista. Detrás de ella, su séquito habitual sostenía los teléfonos en alto, listos para grabar.

«Solo quería…» Sophia hizo una pausa dramática, asegurándose de que la mesa cercana de alumnos de segundo curso estuviera escuchando. «Quería pedirte perdón públicamente. Sé que hubo malentendidos. Sé que estás pasando por un momento difícil, sola, sin el apoyo de mi primo… y no quiero que pienses que te odio».

Iris la miró. Sus ojos grises eran dos charcos de agua helada. Podía ver el rápido latido en la garganta de Sophia; la chica estaba nerviosa, pero su necesidad de atención superaba a su miedo.

«¿Ya has terminado?», preguntó Iris. Su voz no era alta, pero tenía una claridad que atravesaba el aire.

Sophia parpadeó, desconcertada por la falta de reacción emocional. Se suponía que Iris iba a llorar o gritar, otorgándole a Sophia el papel de víctima magnánima.

«Solo intento ser amable», Sophia dejó escapar una lágrima a la fuerza, y su voz subió una octava. «¡Es tan difícil lidiar contigo cuando eres tan fría! ¡Por eso Ethan te dejó!».

El nombre de Ethan flotaba en el aire como una maldición.

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Antes de que Iris pudiera responder, una nueva figura irrumpió en escena. Una chica rubia con un traje rosa pastel que rezumaba dinero de toda la vida y una actitud que delataba una nueva inseguridad. Tiffany Vance, la hija de uno de los mayores donantes del hospital y la autoproclamada reina de la facultad.

Intuyendo una oportunidad para humillar a Iris, Tiffany se abalanzó hacia delante.

«¡Déjala en paz, salvaje!», gritó Tiffany, empujando la mesa de Iris con ambas manos.

La bandeja de Iris se deslizó peligrosamente hacia el borde. Con un reflejo que parecía casi sobrenatural, Iris extendió la mano y detuvo la bandeja milímetros antes de que cayera, sin derramar ni una gota de agua.

—Tiffany —dijo Iris, con tono aburrido—. Veo que tu educación en el extranjero no incluyó los modales básicos.

«¡No pintas nada aquí!», chilló Tiffany, con el rostro enrojecido. «¡Eres una mancha para esta institución! ¡Deberías estar sirviendo café, no fingiendo que entiendes de medicina!».

En la entrada de la cafetería, Ethan Kensington se detuvo en seco. Iba acompañado por el decano, pero su atención quedó captada al instante por el alboroto. Vio a Iris sentada allí, inmóvil como una estatua en medio del caos, rodeada por su prima y Tiffany. Su primer instinto fue intervenir; su cuerpo se tensó bajo el traje a medida, listo para protegerla. Pero se detuvo. Algo en la postura de Iris —la línea recta de su espalda, la calma absoluta de sus manos— le indicó que no necesitaba que la salvaran. Quería ver qué haría ella.

Justo cuando Tiffany abrió la boca para lanzar otro insulto, las puertas dobles del fondo se abrieron y el doctor Arthur Finch entró a toda prisa, con su bata blanca ondeando como una capa.

—¡Silencio! —La voz de barítono de Arthur retumbó contra las paredes alicatadas.

La cafetería se quedó en silencio. Arthur Finch no era solo un profesor; era toda una institución.

«Tengo un anuncio importante», dijo Arthur, ignorando el drama adolescente en la mesa de Iris. «Hemos recibido una comunicación del escurridizo “El Cirujano”. Aunque ha rechazado nuestra invitación para dar una conferencia en persona, ha enviado un estudio de caso exclusivo para que nuestros mejores estudiantes lo analicen el mes que viene».

Un suspiro colectivo de emoción estalló entre los estudiantes de medicina. «El Cirujano» era el Banksy de la medicina, una figura mítica cuyos artículos habían revolucionado la neurocirugía.

Tiffany, al darse cuenta de que estaba perdiendo el protagonismo, cambió de táctica. Sonrió, una sonrisa presumida que no le llegaba a los ojos.

«Oh, el Dr. Finch está hablando de mi mentor», dijo Tiffany en voz alta, asegurándose de que Ethan pudiera oírla. «“El Cirujano” es un viejo amigo de mi abuelo. De hecho, he estado intercambiando correos electrónicos con él sobre mi tesis. Básicamente, es mi tutor privado».

Volvió a cernirse el silencio, esta vez teñido de asombro y envidia. Los estudiantes miraban a Tiffany como si fuera de la realeza.

Iris, que ya había vuelto a coger el tenedor, soltó una carcajada. Fue breve, seca y genuinamente divertida.

Tiffany se giró hacia ella, furiosa.

«¿Qué te hace tanta gracia, perdedora? ¿Sabes siquiera quién es “El Cirujano”?»

Iris se levantó lentamente. Rodeó la mesa hasta quedar cara a cara con Tiffany. Se adentró en su espacio con tal autoridad que Tiffany retrocedió instintivamente.

—Es gracioso —dijo Iris en voz baja—, porque si realmente conocieras a «El Cirujano», sabrías que tiene una norma estricta sobre el uso de suturas de monofilamento en la duramadre durante las craneotomías de la fosa posterior. ¿Podrías decirnos cuál es esa norma y por qué la implantó tras el caso de 2019 en Zúrich?

Tiffany abrió y cerró la boca como un pez fuera del agua. El sudor comenzó a brotar en su frente bajo el maquillaje.

«Bueno… él… él prefiere las suturas dobles por… por seguridad», balbuceó Tiffany, lanzando una mirada de pánico a Sophia.

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