Capítulo 651:

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Las piernas de Neal parecían clavadas al suelo, negándose a moverse.

—¿Qué te pasa? —La voz del hombre se volvió más exigente—. He venido hasta aquí para verte y ni siquiera me dejas entrar. —Siseó en un tono grosero e irrespetuoso, alzando la voz como para desafiar la paciencia de Neal. Sus gritos hicieron que Neal se preguntara si todo el edificio podía oírlos.

—Cállate. Estás molestando a los vecinos —dijo Neal finalmente, con voz teñida de frustración.

—Pequeño mocoso —le espetó el hombre, alzando aún más la voz, como un niño haciendo una rabieta—. ¿Qué problema hay? ¿A quién le importa que un padre hable con su hijo?

El sonido de una puerta que se abría en el piso de arriba hizo que Neal sintiera una oleada de pánico. Con el corazón acelerado, empujó al hombre escaleras arriba, lo metió en su apartamento y cerró la puerta de un golpe tan fuerte que resonó en todo el pasillo.

Se oyeron pasos en el pasillo, que se hicieron más fuertes a medida que se acercaban a la puerta de Neal.

Neal no quería que nadie fuera testigo de la absurda escena que se estaba desarrollando con su padre, con el que no se hablaba desde hacía años.

Mientras tanto, los ojos del hombre recorrieron la habitación, con el rostro desencajado por el desprecio.

—¿Qué es esto? —se burló, entrecerrando los ojos al ver el estado de la habitación—. ¿De verdad vives en un sitio así?

—¿Por qué has venido? —exigió Neal, con voz firme a pesar de la tensión.

—Tienes que marcharte de aquí. No deberías vivir en un basurero como este.

—Di lo que tengas que decir o déjame en paz. No me hagas perder el tiempo.

El hombre se burló de nuevo y fijó la mirada en la cama. —¿Qué clase de cama tan patética es esta? —Se dejó caer sobre ella sin pensarlo dos veces y presionó el colchón—. Es como estar tumbado sobre una roca. ¿Cómo duermes en esto?

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—¿Qué quieres de mí? —Neal frunció el ceño.

El hombre ya se había estirado en la cama de Neal, sin importarle que su ropa sucia manchara las impolutas sábanas grises.

Neal se acercó al hombre y lo miró desde arriba.

Habían pasado más de dos años desde su último encuentro. El hombre estaba demacrado y tenía la piel más oscura que antes, pero Neal lo reconoció al instante.

Era el hombre que le había dado la vida: su padre.

A pesar de los años y los cambios, aún quedaba un ligero rastro de sus rasgos comunes. El traje grasiento y mal ajustado y el pelo despeinado lo hacían parecer alguien que no había conocido más que la lucha. Si Neal se lo hubiera encontrado en la calle, podría haberlo confundido con un vagabundo.

Admitir que era su padre le costaba mucho.

El padre que él recordaba era siempre elegante, limpio, pulcro y atento a los detalles.

Se cambiaba de camisa todos los días, nunca tenía la corbata arrugada y se comportaba con compostura y cortesía. Nunca levantaba la voz.

Sin embargo, esto distaba mucho del hombre que yacía ahora frente a Neal. Después de un momento de inmovilidad, el hombre se movió y refunfuñó: «Me muero de hambre. ¿Qué hay para comer?».

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