Capítulo 989:

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Onyx se alzaba como una fortaleza de mármol negro y luz dorada. Los porteros revisaban una lista en una tableta.

—¿Nombre? —preguntó el guardia jefe, mirando a Rory de arriba abajo con un desdén apenas disimulado.

—Rory Kavanagh.

El guardia se desplazó por la pantalla. «No aparece en la lista».

«Compruébalo de nuevo. Soy su…» Se atragantó con la palabra. «Vengo con Cillian Kavanagh».

«El señor Kavanagh dejó instrucciones estrictas. No se admiten invitados que no figuren en la lista preaprobada». Cruzó los brazos. «Sigue tu camino».

Rory se dio la vuelta, sintiendo cómo la derrota le oprimía el pecho. Entonces se abrieron las pesadas puertas.

«No pasa nada», flotó la voz de Seraphina. Iba vestida de un plateado reluciente, impecable y serena. «Viene conmigo. La pobrecita necesita una copa».

El guardia se hizo a un lado.

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Rory entró. La transición fue brusca: de la gélida y aullante tormenta a una acústica amortiguada, el aroma de los puros cubanos y el suave tintineo del cristal. El ambiente era cálido, lujoso y sofocante.

«Arriba», dijo Seraphina, guiándola con una mano que parecía una garra. «VIP Uno».

Subieron por una escalera flotante; la música de abajo dio paso a un bajo grave y retumbante que hacía vibrar los dientes de Rory. Seraphina la condujo por un pasillo tenuemente iluminado hasta unas puertas dobles de caoba, ligeramente entreabiertas.

«Adelante», susurró Seraphina. «Mira su mundo. El mundo en el que no encajas».

Rory dio un paso adelante y miró a través de la rendija.

Cillian estaba allí, sentado en el borde de un sofá de cuero, con el cuerpo inclinado alejándose del tejido como si le quemara. En la mano sostenía un vaso de whisky sin tocar. No estaba relajado: era una estatua tallada en hielo, con la mandíbula tan apretada que un músculo le temblaba sin cesar bajo la oreja. Celine estaba pegada a su costado, susurrándole al oído. Ella se rió, brillante e íntima, y posó su mano sobre la de él en el reposabrazos.

Cillian no se apartó. Le dio la vuelta a la mano y entrelazó sus dedos con los de ella. Pero Rory vio la verdad: le apretaba la mano no por afecto, sino con el agarre de un hombre que se ahoga y se aferra a una cuerda. Estaba utilizando esa presión física para mantenerse a flote frente al ruido, las luces y la abrumadora atmósfera de la sala.

Aquella imagen golpeó a Rory como un puñetazo en el pecho. Se le quedó sin aliento. Odia el contacto físico. Pero allí estaba, cogido de la mano de Celine como si fuera lo más natural del mundo.

—¿Lo ves? —le susurró Seraphina al oído—. Es un depredador alfa, Rory. Tú solo eres una mascota de la que se ha aburrido.

Algo dentro de Rory se hizo añicos. La estrategia, la semana, el «confía en mí»… todo se disolvió en el ácido de aquella única imagen.

No pensó. Empujó las puertas para abrirlas.

La pesada madera se abrió hacia dentro con un golpe sordo. La conversación en la sala se acalló al instante. Seis cabezas se giraron: Cillian, Celine y cuatro hombres trajeados.

Los ojos de Cillian la encontraron primero.

Durante una fracción de segundo, sus pupilas se dilataron. Conmoción: pura y sin disimulo. Su mano se crispó sobre el cristal. Empezó a levantarse, inclinando el cuerpo hacia ella por instinto.

Entonces su mirada se desplazó hacia un rincón de la habitación. Una pequeña luz roja parpadeaba en el objetivo de una cámara.

Papá está mirando.

Rory estaba de pie en el umbral, con el agua goteando desde el dobladillo de su abrigo sobre la alfombra persa, temblando, pálida y destrozada. Miró a Cillian y le suplicó con la mirada que le diera algo: una señal, un destello. Dime que me vaya. Dime que es falso. Solo mírame.

Cillian volvió a acomodarse en el sofá. El calor abandonó su rostro, sustituido por una máscara de indiferencia glacial. No soltó la mano de Celine. Se la apretó con más fuerza.

—Bueno —dijo Celine, rompiendo el silencio con una voz teñida de sorpresa teatral. «Vaya, si es Rory. Estás mojando la alfombra, querida».

Rory la ignoró. Se quedó mirando a Cillian. «Dijiste que esperara».

Cillian dio un sorbo lento a su whisky. No parpadeó. La miró como si fuera una desconocida que se hubiera colado en la habitación equivocada. «Estoy trabajando, Rory», dijo. Su voz era monótona. Muerta.

Fue el silencio tras esas palabras lo que más dolió. El sonido de una puerta cerrándose de golpe entre ellos, cerrada con llave desde dentro.

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