Capítulo 988:

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El taxi se detuvo con un chirrido en una esquina resbaladiza y oscura de Columbus Avenue, a millas del aeropuerto. El conductor, un hombre corpulento sin paciencia para historias lacrimógenas, miró a Rory con el ceño fruncido a través del retrovisor.

«La tarjeta ha sido rechazada, señora», gruñó, dando unos golpecitos al terminal. «Pruebe con otra». «

A Rory le temblaban los dedos mientras pasaba primero su tarjeta de débito y luego la de crédito. Ambas mostraban un mensaje en rojo: Rechazada. Póngase en contacto con la entidad emisora. La Directiva de Bloqueo. Cillian no solo había congelado sus activos, sino que le había arrebatado la capacidad de existir en el mundo moderno.

«Tengo dinero en efectivo por algún lado», balbuceó Rory, rebuscando en sus bolsillos. Estaban vacíos.

—¡Fuera! —espetó el conductor, desbloqueando las puertas—. No dirijo un servicio benéfico. Sal antes de que llame a la policía.

No esperó. Rory fue expulsada a la acera; la lluvia helada empapó su fina ropa en cuestión de segundos. El taxi se alejó a toda velocidad, salpicándole las piernas con agua embarrada y dejándola abandonada en medio de la tormenta.

Caminó las dos millas que le quedaban hasta la residencia de emergencia de la compañía de danza. Cada paso era una batalla contra el viento y el peso aplastante de la crueldad de Cillian. Para cuando llegó a la residencia, tenía los zapatos destrozados, los pies llenos de ampollas y algo más profundo se había fracturado.

La habitación de la residencia olía a moho y a sudor rancio, un marcado contraste con el ambiente estéril y lujoso de la mansión Kavanagh. Pero, en ese momento, era el único lugar donde podía respirar. Llevaba una hora sentada en el estrecho catre, mirando fijamente su maleta hecha, esperando el mensaje de Kieran. Él le había prometido conseguirle un billete para salir de Boston, a cualquier sitio, pero la tormenta había dejado en tierra la mitad de los vuelos que salían de Logan y había retrasado los trenes. «Quédate donde estás», le había dicho. «No te muevas hasta que consiga la ruta».

Así que se quedó allí sentada, atrapada en el alojamiento de emergencia que le había proporcionado la compañía de danza, escuchando cómo la lluvia tamborileaba contra el único cristal de la ventana, distorsionando las luces de la ciudad hasta convertirlas en manchas de neón allá afuera.

Su teléfono mostraba «Sin servicio» en la esquina superior —otra víctima del apagón—, pero se había conectado a la inestable red wifi del dormitorio. El número de Cillian aparecía en la pantalla. Su pulgar se cernía sobre el botón de llamada, temblando.

Una semana. Él le había dicho que sobreviviera una semana.

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Pero sobrevivir le parecía imposible cuando el silencio era el arma que se utilizaba contra ella.

Ping.

La notificación de un mensaje rompió la penumbra. No era Cillian. Un número desconocido, enviado a través de WhatsApp.

Rory lo abrió.

Apareció una imagen: de alta definición y cruel. El fondo era inconfundible: Onyx, el club más exclusivo y solo para socios del distrito de Seaport. La iluminación era tenue y de tono ámbar, pero los sujetos se veían con una nitidez de navaja.

Cillian. Estaba sentado en una cabina de terciopelo con respaldo alto, con la columna rígida y sin apoyar la espalda en el respaldo. Su piel parecía blanca como el papel bajo las luces del club; su mano rodeaba un vaso de whisky con tanta fuerza que sus nudillos parecían esqueléticos. Parecía un hombre que contenía la respiración bajo el agua.

Celine. Ella se inclinaba hacia él, con la mano apoyada íntimamente en su pecho, ajustándole la pajarita. Sus rostros estaban a unas pulgadas de distancia. Cillian no se apartaba. Tenía la mirada clavada en la de ella: intensa, fija, o quizá nada fija, quizá mirando a través de ella para evitar que la sobrecarga sensorial lo aplastara.

Rory dejó de respirar. El teléfono se le resbaló de la palma, resbaladiza por el sudor.

Otra vibración. Una llamada. Seraphina.

Rory respondió a través de la conexión de datos, con la voz seca y ronca. «¿Qué quieres?».

«Pensé que deberías saberlo», ronroneó la voz de Seraphina, teñida de una fingida lástima. «Cillian está celebrando esta noche la fusión. Y el compromiso. Están en el Onyx. Si te das prisa, quizá puedas llegar a tiempo para el último brindis. O tal vez para despedirte».

«Él no haría eso», susurró Rory. «Es una estrategia».

«¿Lo es?», se rió Seraphina en voz baja. «Las estrategias no suelen incluir lenguas, querida. Ven a verlo por ti misma. A menos que tengas miedo de la verdad».

Se cortó la llamada.

Rory se quedó mirando el teléfono. La lógica le decía que era una trampa. Cillian le había dicho que se mantuviera alejada. Pero la imagen de la mano de Celine sobre su pecho le ardía tras los párpados, y la ansiedad que llevaba días carcomiéndola se transformó en una necesidad frenética y cegadora de verlo.

Cogió su abrigo —una gabardina fina de color beige que no servía de nada contra la tormenta— y salió corriendo por la puerta.

La lluvia era torrencial. La empapó al instante, pegándole el pelo al cráneo y convirtiendo sus zapatillas de lona en pesos empapados. No le importaba. Paró un taxi con el último billete de veinte dólares arrugado que Kieran le había metido en el bolsillo hacía unos días, rezando para que la llevara hasta allí.

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