Capítulo 977:

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Cillian miró su mano. Estaba fría y seca. No le ponía los pelos de punta, pero tampoco le aceleraba el corazón. No era nada, como tocar una estatua de mármol. Perfecta, fría y totalmente inerte.

Retiró la mano. «Tengo que hacer una llamada».

Se dirigió a la terraza y llamó a Kieran.

«¿Dónde está?», preguntó Cillian sin preámbulos.

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«No está conmigo», respondió Kieran con aire de suficiencia. «La dejé en tu casa hace horas. Dijo que quería esperarte. Si no está dentro, probablemente se esté congelando en el umbral de tu puerta. Buen trabajo, hermano».

Cillian colgó. Un pánico frío y agudo le atravesó el pecho. La lógica del acuerdo de negocios se evaporó al instante. Llamó a su asistente, Silas. «Revisa las cámaras del piso. Ahora mismo».

«Señor… está sentada en las escaleras. Lleva allí cuatro horas. Afuera hay cuarenta grados. «

Cillian se volvió hacia la mesa. «Me voy».

«Cillian», le advirtió Celine. «Si te vas ahora, mi padre retirará la financiación».

«No me importa», espetó. «Quédate con el dinero. Me llevo a la chica».

Pero, justo cuando se daba la vuelta, sonó su teléfono. Era Rory.

Contestó de inmediato. «¿Rory? Voy para allá. No te muevas».

—¿Cillian? —Su voz era pastosa por el frío, y temblaba—. ¿Vas… vas a volver a casa?

Antes de que pudiera responder, Celine —que lo había seguido hasta la terraza— se inclinó hacia el teléfono y se rió, un sonido grave, gutural e íntimo. —Cillian, cariño, vuelve a la cama —susurró, lo suficientemente cerca como para que el micrófono lo captara—. Los Roth pueden esperar.

Silencio al otro lado de la línea.

«Rory, eso no es…», comenzó a decir Cillian, apartando a Celine de un empujón.

«No», susurró Rory. El sonido de una puerta de coche se oyó a través de la línea. «No mientas. Puedo oírla».

«¡Rory!».

«Adiós, Cillian».

Se cortó la línea.

Cillian se quedó mirando el teléfono. Se volvió hacia Celine. Su rostro era una máscara de pura furia.

«Tú», dijo, bajando la voz hasta un susurro mucho más aterrador que un grito. «Acabas de cometer el mayor error de tu vida».

No esperó a que ella respondiera. Salió a toda prisa del restaurante, ignorando al aparcacoches, y corrió hacia su coche. Condujo como un loco, infringiendo todas las normas de tráfico de Boston, y llegó al piso en diez minutos. Subió corriendo las escaleras.

Vacío.

Nada más que el viento frío y un pequeño objeto plateado que brillaba sobre el hormigón. Lo recogió: su alfiler de corbata, helado contra su palma.

Miró hacia el final de la calle. Vacío.

Sacó su teléfono y rastreó su GPS.

Ubicación: desactivada.

Un grito se le escapó —una frustración cruda y sin palabras— y estrelló el puño contra la pared de ladrillo junto a la puerta. Se le abrieron los nudillos y la sangre manchó la piedra rugosa. El dolor físico le devolvió a la realidad, pero no fue suficiente para acallar el ruido en su cabeza.

Se había ido. Y él la había ahuyentado.

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