Capítulo 976:

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El solo de violonchelo era angustioso. Para Cillian, sonaba como una sierra cortando hueso. Se sentó rígido en la butaca de terciopelo, con la imagen de Rory en los brazos de Kieran grabada a fuego en sus retinas.

Cada parte lógica de su cerebro entendía por qué ella había ido allí. Él la había herido. La había humillado. Pero la parte primitiva de él —la parte que la había reclamado como suya, la parte que le había mordido el cuello en un aparcamiento— clamaba por sangre. El monstruo que mantenía encadenado en el sótano de su psique sacudía los barrotes, exigiendo ser liberado.

A su lado, Celine se mostraba perfectamente serena. Se inclinó hacia él, rozándole el hombro con el suyo. —El acuerdo portuario de Londres —susurró, con una voz lo suficientemente baja como para no molestar a los demás clientes, pero lo suficientemente cercana como para invadir su espacio personal—. « Si aprovechamos los contactos de la familia Roth, podemos eludir las sanciones que tu padre ideó».

Cillian giró la cabeza lentamente, esperando oír chismes superficiales. En cambio, Celine estaba hablando de estrategia. Y tenía razón.

«Los Roth son inestables», murmuró Cillian a su vez, obligándose a concentrarse. La concentración era lo único que le impedía saltar por el balcón y correr hacia Southie.

«Son codiciosos», corrigió Celine. «La codicia es predecible. A diferencia de la pasión». Ella lo miró con insistencia. «Necesitas un socio que entienda cómo funciona el consejo de administración, Cillian. No a alguien que llore en los pasillos».

Era una oferta seductora: una vida de comodidades, una vida en la que no tuviera que luchar contra su propia familia. Una vida sin Rory. Solo pensarlo le provocaba náuseas.

Rory estaba sentada en las escaleras del edificio de apartamentos privado de Cillian. No tenía los nuevos códigos. Él los había cambiado a distancia, o tal vez el sistema se había bloqueado automáticamente cuando los protocolos de seguridad de la empresa pasaron al nivel máximo de alerta. El viento que soplaba desde el río Charles era cortante y le atravesaba la fina chaqueta. Se abrazó las rodillas.

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Había dejado a Kieran en el gimnasio porque sabía, en el fondo, que apoyarse en él era peligroso. Pero no tenía ningún otro sitio adonde ir.

Daba vueltas en la mano a un alfiler de corbata: era de Cillian, lo había dejado sobre la cómoda en París. De plata, sencillo. Un vestigio del hombre que había conocido.

23:00 h.

00:00 h.

No iba a venir.

«Una copa», insistió Celine al terminar el concierto. «Mi padre ha reservado una mesa en L’Espalier. Tenemos que ultimar la estrategia de Roth antes de mañana».

Cillian miró su móvil. Ningún mensaje de Rory. Solo el silencio del vacío que él mismo había creado.

«Vale», dijo. Necesitaba una copa. Necesitaba ahogar el ruido.

En el restaurante, las luces eran tenues y el aire estaba cargado con el aroma de las trufas y el vino añejo. Celine alzó su copa. «Por nosotros, Cillian. Tú y yo somos de la misma especie: depredadores alfa. Rory es una gacela. La destrozarás con solo ser tú mismo».

Cillian agitó el whisky en su vaso. «Quizá me guste romper cosas».

«O quizá estés cansado de fingir ser amable». Celine sonrió. «Sé lo de tus problemas sensoriales, Cillian. Sé que odias el contacto físico. Pero me toleras». Le puso la mano encima de la suya sobre la mesa.

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