Capítulo 972:

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Pero las cenizas son un terreno notoriamente inestable sobre el que construir.

La ilusión se hizo añicos a 35 000 pies de altura. El vuelo de regreso desde París había comenzado como una celebración, con la cabina llena de la promesa de un futuro, pero una sola llamada telefónica a mitad del Atlántico había convertido el jet privado en un ataúd volador. Cillian había atendido la llamada en el salón trasero, de espaldas a Rory. Cuando se dio la vuelta, el hombre que la había besado bajo la lluvia parisina ya no estaba.

En su lugar se encontraba el despiadado artífice del imperio Kavanagh, con el rostro convertido en una máscara de aterrador cálculo.

«Se ha congelado el fondo de liquidez de Londres para la nueva empresa», dijo, con la voz despojada de todo rastro de calidez que aún había tenido apenas unas horas antes. «Es un ataque coordinado. No solo van a por el dinero, Rory, sino que van a por la licencia de la empresa para operar. Si no estabilizo el capital para mañana por la mañana, estaremos en quiebra y yo seré procesado por negligencia grave».

El cambio fue demasiado brusco. En un momento estaban en las calles empedradas del Barrio Latino, con la promesa de una boda sencilla en la Mairie flotando en el aire como el aroma de los cruasanes recién hechos; al siguiente, Rory estaba sentada sola en el amplio y resonante salón de la villa de Boston, observando cómo el amanecer gris se colaba a través de las pesadas cortinas.

El café de la taza que había sobre la mesita se había enfriado hacía horas. Se había formado una fina capa aceitosa en la superficie, que atrapaba el amargor en su interior, igual que el silencio atrapaba a Rory.

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No había dormido. Cillian no había vuelto a casa. Se lo había llevado un convoy de todoterrenos negros en cuanto aterrizaron, dejándole una breve instrucción: «Quédate aquí. No abras la puerta».

Pero quedarse allí era como asfixiarse. El aire de la villa era viciado y reciclado, nada que ver con la brisa fresca del Sena. Rory se puso de pie, con las piernas entumecidas, y miró su móvil, que yacía sobre el cojín a su lado. Silencio. Ni mensajes. Ni llamadas. Solo el recuerdo de sus ojos cambiando de azul a acero en algún lugar sobre el Atlántico.

No se iba a quedar.

El trayecto hasta la sede de Kavanagh Law —el nuevo despacho independiente que Cillian había fundado y que ahora parecía sitiado— fue un borrón de niebla y luces traseras rojas. El edificio se alzaba sobre el horizonte, un monolito de cristal y acero. Rory ignoró la mirada de sorpresa del conserje y el intento poco entusiasta del guardia de seguridad de interceptarla. Conocía los códigos. Sabía qué ascensor tomar.

Cuando las puertas se abrieron en la planta ejecutiva, el ambiente cambió. El aire era más enrarecido allí, cargado con la tensión de un pánico de alto riesgo. Esto no era solo un asunto de negocios: era la guerra. Las secretarias hablaban en voz baja y con tono urgente por los auriculares; los expedientes pasaban de mano en mano como si fueran munición.

Rory se dirigió directamente a las puertas dobles al final del pasillo y las abrió sin llamar.

Cillian estaba de pie junto al ventanal que iba del suelo al techo, de espaldas a la habitación, rígido mientras hablaba por teléfono. Una línea de tensión le recorría el cuerpo desde el cuello hasta los talones. Llevaba un traje azul medianoche que ella no reconocía —tan cortante que podría cortar cristal, confeccionado a medida para blindarlo contra el mundo—, aunque sabía que el forro sería de la seda más fina para adaptarse a su trastorno de procesamiento sensorial. La sobrecarga sensorial debe de ser insoportable en este momento, pensó. El ruido, el estrés, el insomnio.

Se giró al oír el ruido de la puerta.

Durante una fracción de latido, Rory vio al Cillian de París: el agotamiento en sus ojos, la forma en que sus pupilas se dilataban al encontrarla. Luego, todo desapareció. Se cerró el obturador y su rostro se alisó hasta convertirse en una máscara de indiferencia profesional.

Dijo algo breve por teléfono —«Liquida la posición de cobertura. No me importa la penalización»— y colgó. No se acercó a ella. No sonrió. Señaló el sillón de cuero frente a su escritorio.

«Siéntate».

Era una orden, no una invitación.

Rory sintió aquella palabra como un golpe en el pecho. Avanzó, pero en lugar de sentarse intentó rodear el escritorio, para llegar hasta él, para tocarlo.

Cillian levantó una mano. «Para».

Rory se quedó paralizada. La distancia entre ellos era de tres pies. Bien podría haber sido el océano Atlántico.

«¿Cillian?», su voz se quebró bajo el peso de la habitación. «No has vuelto a casa. Te he traído el desayuno».

Metió la mano en el bolso y sacó el tupper. Parecía patético frente a la caoba pulida y la amplia vista de la ciudad.

Cillian ni siquiera lo miró. Abrió un cajón y deslizó un documento por el escritorio. No era una licencia de matrimonio. Era una gruesa pila de papeles grapados por una esquina.

«Léelo», dijo. «Fírmalo».

Rory bajó la vista. Acuerdo de confidencialidad. Protocolo de separación de activos. Exención de responsabilidad.

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