Capítulo 971:

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Tres meses después.

Llovía en París. Rory estaba de pie junto a la ventana del pequeño apartamento del Barrio Latino. No era un ático, sino un piso sin ascensor, con suelos que crujían y vistas a una panadería. Pero tenía un estudio de baile al final del pasillo.

Se giró. Cillian estaba sentado en la pequeña mesa de la cocina, trabajando con su portátil. Llevaba una camiseta y vaqueros. Parecía más joven. Más delgado.

—Hola —dijo ella.

Él levantó la vista. —Hola.

—Hoy tengo la prueba física final. En la Ópera.

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Cillian cerró el portátil. —Lo sé. ¿Estás preparada?

«Estoy aterrorizada».

Se levantó y se acercó a ella. A veces todavía apoyaba más el pie izquierdo, aunque ya no cojeaba. «Eres Rory Kavanagh», dijo él. «Sobreviviste a los cristales. Sobreviviste a mi padre. Sobreviviste a mí. Un médico francés no es nada».

«¿Vendrás conmigo?»

«Intenta detenerme».

Caminaron hasta el Palais Garnier. El edificio era imponente, rebosante de oro e historia. Rory desapareció en la sala de reconocimiento mientras Cillian esperaba en el vestíbulo, dando vueltas de un lado a otro. Estaba más nervioso de lo que había estado cuando se había encontrado frente al cañón de una pistola.

Una hora más tarde, se abrió la puerta. Rory salió, con el rostro impenetrable.

A Cillian se le paró el corazón. «¿Rory?»

Ella lo miró. Entonces, una sonrisa se dibujó en su rostro como la luz del sol atravesando las nubes. «Me han admitido», dijo con voz temblorosa. «Me han admitido. Todavía no para papeles principales, pero sí en el Corps de Ballet. Como aprendiz».

Cillian soltó un grito de alegría. La agarró y la hizo girar, ignorando las miradas escandalizadas de las bailarinas francesas que pasaban por allí. «¡Lo sabía!», se rió él, hundiendo el rostro en su cuello. «¡Lo sabía!»

«Empiezo la semana que viene», dijo ella, sin aliento. «En lo más bajo de la escala. Va a ser brutal».

«En la cima del mundo», la corrigió él.

Salieron a las escaleras de la Ópera. Había dejado de llover. El sol se ponía sobre París, pintando el cielo con tonos rosados y dorados.

—Bueno —dijo Cillian, cogiéndole la mano—, vuelves a ser bailarina.

—Y tú eres un abogado en apuros que trabaja a distancia desde París.

—El mejor trabajo que he tenido nunca.

Rory lo miró. Se tocó el anillo de rubí que llevaba en el dedo. —Nunca fijamos una fecha —dijo.

—¿Para qué?

—Para la boda.

Cillian se detuvo. La miró con seriedad. «¿Quieres una boda? ¿Una a lo grande? Podemos volver a Boston».

«No», dijo Rory. «No quiero Boston. No quiero una gala. No quiero un espectáculo». Miró a su alrededor, a la ciudad dorada que se sumía en la noche. «Quiero esto. Aquí. A nosotros».

«¿Ahora?»

«¿Por qué no?»

Cillian sonrió. Metió la mano en el bolsillo y sacó un documento doblado.

«¿Qué es eso?».

«La confirmación de mi cita», admitió. «En la Mairie —el Ayuntamiento—. La reservé para mañana por la mañana. Por si acaso».

«¡Qué atrevido!», se rió ella, dándole un golpecito en el brazo.

«Tenía la esperanza», dijo él en voz baja. La atrajo hacia sí. «Sin multitudes. Sin prensa. Solo nosotros y un funcionario francés que apenas habla inglés. Solo quiero que seas mía. Legalmente. Irrevocablemente.»

«Ya soy tuya, Cillian», susurró ella. «Ya era tuya el día que me pusiste una tirita en la rodilla raspada cuando tenía diez años».

«Y yo era tuyo», dijo él, besándola, «en el momento en que me miraste y no viste a un monstruo. «

Bajaron las escaleras de la mano, hacia la ciudad de las luces. El pasado era un libro cerrado, guardado bajo llave en una caja fuerte en Boston. El futuro aún no estaba escrito. Pero, por primera vez en sus vidas, eran ellos quienes sostenían la pluma.

Y mientras se perdían entre la multitud, Cillian Kavanagh —el hombre que había reducido su mundo a cenizas por una chica— comprendió por fin que algo mejor había surgido de esas cenizas.

Una vida.

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