Capítulo 955:

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La lluvia azotaba el parabrisas en violentas y rítmicas cortinas —un tamborileo implacable que se percibía como una agresión física a los agudizados sentidos de Cillian—. Los limpiaparabrisas marcaban un ritmo frenético. Boston desaparecía por el retrovisor, engullida por la tormenta, mientras que la tensión dentro del coche era tan densa que se podía ahogar en ella.

Cillian conducía con una mano en el volante, con un agarre tan fuerte que el cuero crujía bajo sus dedos. Para cualquier otra persona, parecía enfadado. Para Rory, que había aprendido a interpretar los signos de su trastorno del procesamiento sensorial, parecía un hombre al borde de la sobrecarga. La percusión implacable de la lluvia, las farolas que se refractaban en el cristal mojado, el olor a adrenalina que saturaba el espacio cerrado… Todo era demasiado.

Con la mano libre se tiró del cuello de la camisa, desabrochándose el botón superior como si la tela lo estuviera estrangulando. Su pecho se agitaba con un ritmo entrecortado e irregular que delataba cualquier rastro de la compostura que solía lucir como una armadura.

Rory estaba acurrucada en el asiento del copiloto, con las rodillas recogidas tanto como le permitían el espacio reducido y su pie dolorido. La gasa blanca que le envolvía el tobillo contrastaba bruscamente con el oscuro hueco para los pies —un recordatorio constante del cristal, la sangre y el escenario del que la habían sacado en volandas—.

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—¿Adónde vamos? —preguntó ella, con voz débil frente al zumbido del motor y el rugido de la lluvia—. Dijiste «la casa de la playa» cuando estábamos en la cafetería.

—Lejos —gruñó Cillian, con la voz áspera por el esfuerzo de mantener el control. No podía mirarla; la información visual era lo único que aún podía controlar. «A algún sitio donde no pueda alcanzarnos esta noche. El Santuario queda demasiado lejos con este tiempo. Nos dirigimos al norte».

Se refería al senador. A su padre. Al hombre al que Cillian acababa de humillar públicamente al pedirle matrimonio a su pupila en directo por televisión.

Rory estudió su perfil: la nariz afilada, la ceja marcada, los labios apretados en una línea fina e implacable. En la gala, arrodillado con ese anillo rojo sangre, había parecido un salvador. Ahora, en la intimidad claustrofóbica del coche, parecía un depredador dando vueltas en una jaula, luchando contra sus propios instintos.

El silencio se alargó y se volvió tenso. Rory lo odiaba. Odiaba la forma en que él la excluía, replegándose en esa fortaleza de hielo a la que ella no tenía permiso para seguirle. Se movió, hizo una mueca de dolor cuando una punzada le recorrió la pierna, y extendió la mano —con los dedos temblorosos— para rozar el dorso de su mano, que descansaba sobre la palanca de cambios.

Su reacción fue visceral.

La mano de Cillian se sacudió como si ella le hubiera quemado. El todoterreno dio un bandazo, con los neumáticos chirriando contra el asfalto mojado antes de que él girara bruscamente el volante con un movimiento salvaje.

—Quédate quieta —ordenó, con voz grave y vibrante de advertencia—. No puedo… No puedo permitir que me toques ahora mismo, Rory. La estimulación sensorial ya está al máximo.

Ella retiró la mano, dolida. Pero bajo el dolor, se encendió la rebeldía. Él la había reclamado ante todo el mundo. Le había puesto un anillo en el dedo. No podía permitirse tratarla como si fuera contagiosa.

«Oblígame», dijo ella.

Extendió la mano hacia la hebilla del cinturón de seguridad. Clic. El sonido resonó nítido en el silencioso habitáculo.

Cillian giró bruscamente la cabeza hacia ella. « ¿Qué estás haciendo? Abróchatelo. Ahora mismo».

Rory lo ignoró. Se inclinó por encima de la consola central, y su aroma —lluvia, whisky caro, el toque metálico de la adrenalina— le llenó los pulmones. Acercó su rostro al de él, lo bastante como para ver cómo sus pupilas se tragaban el azul de sus iris.

«Me has puesto un anillo, Cillian», susurró, con el aliento rozándole la oreja. «Le dijiste al mundo entero que era tuya. Entonces, ¿por qué te echas atrás?»

«Rory», la advirtió él, con la voz quebrada. «No lo hagas».

«¿Que no haga qué?» Se acercó aún más, posando la mano en la parte alta de su muslo, cerca del dobladillo de la chaqueta. «¿Que no toque a mi prometido? Parecía que te gustaba tocarme allá en el…»

—Estoy intentando —dijo él con voz entrecortada— mantener el coche en la carretera.

—Mientes —murmuró ella. Dejó que sus dedos se deslizaran hacia dentro, solo una pulgada—. Tienes miedo. Miedo porque allí, por un segundo, no estabas fingiendo. Me deseabas.

Pisó el freno a fondo.

El todoterreno no se detuvo: derrapó, con el sistema antibloqueo fallando mientras el pesado vehículo se detenía con una sacudida en el arcén. Rory salió disparada hacia delante y sus palmas golpearon el salpicadero justo a tiempo.

Las luces de emergencia se encendieron, proyectando un destello naranja rítmico en el interior salpicado por la lluvia. Antes de que pudiera recuperar el aliento, Cillian ya se había movido: se desabrochó el cinturón de seguridad, se volvió hacia ella y extendió la mano para agarrarla por la nuca. El agarre no le dolió. Pero fue firme.

La atrajo bruscamente hacia él.

—¿Crees que esto es un juego? —gruñó, con la cara a pulgadas de la de ella—. ¿Crees que, como te he comprado un anillo, estoy a salvo? No estoy a salvo, Rory. No contigo. Y menos aún esta noche.

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