Capítulo 943:

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El ático de Beacon Street era un mundo de cristal y acero suspendido en lo alto de la ciudad: frío, minimalista y caro. Un reflejo perfecto de Cillian Kavanagh.

Rory estaba sentada en la silla de ruedas que había insistido en usar, con la mirada fija en los ventanales que iban del suelo al techo. Las vistas eran impresionantes. En ese momento, le parecía como si estuviera mirando desde el interior de una jaula muy lujosa.

«Esto es…», dijo, dejando la frase en el aire mientras observaba el salón. Sin fotografías. Sin desorden. Solo muebles de cuero italiano y arte abstracto que parecían trazos furiosos de pintura sobre las paredes blancas.

—¿«Estéril»? —complementó Cillian, entrando desde la cocina. Se había puesto unos pantalones de chándal grises y una camiseta negra que se ceñía a su pecho. Resultaba desconcertante verlo así: hogareño, sin prisas—. Los obreros vendrán mañana para empezar con el estudio. Habrá mucho ruido, pero es necesario para tu rehabilitación.

Rory lo miró fijamente. —¿Vas a instalar una pista de baile?

«El médico dijo que los ejercicios con carga de peso serán fundamentales a las seis semanas. Quería que tuvieras la superficie adecuada».

Dejó un plato sobre la mesita baja frente a ella: filete cortado en trozos del tamaño de un bocado y espárragos asados.

«Come».

«No tengo hambre».

«Come, Rory. Has perdido sangre».

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Cogió el tenedor y pinchó un trozo de carne. «¿Por qué estás haciendo esto? Acogerme en tu casa, la pista de baile… Es demasiado, Cillian».

Cillian se sentó en el sofá frente a ella. Se recostó, extendiendo los brazos a lo largo del respaldo de los cojines, observándola con esa mirada intensa e indescifrable.

«Vi tu móvil».

Rory dejó caer el tenedor. Este chocó contra la vajilla con un ruido metálico. Se le fue todo el color de la cara.

«¿Qué?»

«Anoche. No paraba de vibrar. Lo desbloqueé».

«Tú…» No podía respirar. «¿Sabes el código?».

«1012», dijo él. «El día que viniste a vernos».

Rory deseó que se le abriera el suelo bajo los pies. Él lo sabía. Lo sabía todo: los mensajes a Faye, las fotos, la patética y no correspondida obsesión puesta al descubierto en un centenar de mensajes.

Intentó levantarse, olvidándose de su pie. Un dolor agudo le recorrió la pierna y jadeó, desplomándose de nuevo en la silla.

—No —dijo Cillian con brusquedad. En un instante estaba a su lado, con la mano sobre su hombro.

—Déjame marchar —susurró ella, con las lágrimas ardiendo en sus ojos—. Por favor, Cillian. Déjame marchar. No puedo quedarme aquí si lo sabes. Es humillante.

«¿Humillante?». Se agachó hasta quedar a la altura de sus ojos. Su mano se desplazó de su hombro a su cuello, y su pulgar trazó la línea de su mandíbula. Su piel estaba cálida. «¿Es humillante desear a alguien?».

Rory lo miró fijamente. «Eres mi hermano».

«¿Hermano adoptivo? No… ni siquiera eso», la corrigió él. «Ward. No hay ningún vínculo de sangre entre nosotros, Rory. Solo un trozo de papel que el senador firmó hace diez años. Un papel que ahora mismo no significa nada para mí».

«Pero…»

«He leído los mensajes», dijo él, bajando aún más la voz. «Dijiste que querías que te viera. Dijiste que estabas harta de que apartara la mirada».

Se inclinó hacia ella hasta que su aliento rozó sus labios.

«Ahora te miro, Rory. Te estoy viendo».

El corazón le latía con fuerza contra las costillas. Aquello no podía ser real. Era un delirio provocado por los analgésicos y la pérdida de sangre.

«Necesito una ducha», soltó, desesperada por poner distancia entre ella y el calor de su mirada. «Me siento fatal».

Cillian la observó un momento y luego asintió. Se puso de pie. «Te ayudaré».

«Puedo arreglármelas sola».

«No puedes mantenerte en pie con seguridad en ese suelo. Es de mármol. Si resbalas, te romperás los puntos».

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