Capítulo 942:

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Cillian leyó cada palabra. Las leyó una vez, y luego otra más. El texto se volvió ligeramente borroso mientras apretaba con más fuerza el móvil.

Llevaba años levantándose muros. Se había convencido a sí mismo de que la atracción que sentía por ella era una enfermedad, una aflicción unilateral que tenía que reprimir por su propio bien. Había dado por sentado que ella lo veía como el hermano mayor estricto y autoritario. Pensaba que ella lo odiaba por sus normas.

Se equivocaba.

Ella no era una niña ansiosa de atención. Era una mujer que llevaba tres años gritándole en silencio, mientras él apartaba la mirada deliberadamente.

Había estado sordo.

Miró su galería de fotos. Estaba llena de él: instantáneas tomadas cuando él no miraba. Él tomando café en la isla de la cocina. Él leyendo en la terraza. Él al volante del coche.

Sintió una extraña y complicada mezcla de vergüenza y euforia. Ver aquello había sido una intromisión. Pero también era la respuesta a una pregunta que nunca se había permitido plantearse. El fuego que le corría por las venas no era una aberración. Era una respuesta. Una llamada que había encontrado eco.

Bloqueó el teléfono y lo volvió a colocar con cuidado sobre la mesa.

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Se levantó y se dirigió a la cama. La miró: tan joven mientras dormía, con las pestañas oscuras extendidas sobre las mejillas pálidas. Pero ahora lo sabía. Sabía lo que se escondía bajo la superficie.

Se inclinó, apoyando las manos en los barrotes de la cama, y acercó su rostro al de ella, respirando el mismo aire.

—No tienes ni idea de lo que has hecho, Rory —le susurró en la oscuridad—. Has dejado entrar al lobo.

No durmió. Se sentó en la silla y se quedó observándola, mientras trazaba un plan.

Para cuando salió el sol, tiñendo el horizonte de Boston con tonos morados y grises, Cillian ya había tomado una decisión.

A las siete en punto, su asistente personal, Marcus, entró con un traje limpio y un café. Se quedó clavado en la puerta.

«¿Señor? ¿Ha… se ha quedado toda la noche?»

«Marcus», dijo Cillian, sin apartar la mirada de Rory. «Cancela el contrato de alquiler de su piso cerca del conservatorio».

«¿Señor?»

«Y haz que los de la mudanza empaqueten sus cosas. Todo: ropa, libros, esa ridícula colección de bolas de nieve».

«¿Adónde las trasladamos, señor?»

Cillian se puso de pie y se abrochó la chaqueta limpia. Miró a Marcus con ojos claros, fríos y absolutamente decididos.

«A mi ático».

Marcus parpadeó. « ¿El ático de Beacon Street? Señor, esa es su residencia privada. El senador no…»

«El senador —interrumpió Cillian con suavidad— no es quien te paga el sueldo. Hazlo hoy mismo. Y Marcus, llama al mejor contratista de la ciudad. Necesito que reformen el estudio de repuesto. Prepara el subsuelo. Quiero que instalen una superficie de baile profesional en un plazo de cuarenta y ocho horas. Págale el triple por la urgencia».

«Sí, señor».

Rory se movió en la cama. Gimió y cambió de postura. Abrió los ojos lentamente, confundida… y entonces vio a Cillian.

«Te has quedado», dijo ella, con la voz ronca por el sueño.

Cillian se acercó a la cama. No sonrió. Extendió la mano y le apartó un mechón de pelo de la frente, dejando que sus dedos se detuvieran un instante en su sien.

«Vístete», dijo. « Nos vamos».

«¿Nos vamos? Pero el médico dijo…»

«Tengo médicos privados. Pueden tratarte en casa».

«¿En casa?» La confusión se reflejó en su rostro. «¿Te refieres a la mansión?»

«No», dijo Cillian. Se inclinó hacia ella, bajando la voz hasta convertirla en un susurro que le provocó un escalofrío visible que le recorrió la espalda. «No a la mansión. El senador tiene ojos por todas partes allí. Te vienes conmigo. A mi casa».

Rory abrió mucho los ojos. «¿Tu piso? Pero si nunca dejas entrar a nadie ahí. Es tu fortaleza».

«Lo era», corrigió Cillian. «Ahora es nuestra. Es el único lugar donde puedo garantizar tu seguridad».

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