Capítulo 939:

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El ala VIP de la última planta del Mass General estaba en silencio, un marcado contraste con el caos de las trincheras de Urgencias de abajo. El dinero compraba el silencio. Compraba gruesas alfombras que amortiguaban los pasos, enfermeras privadas que sabían cuándo apartar la mirada y ventanas que ofrecían una vista panorámica de la tormenta que anegaba Boston. Cillian había alquilado toda la planta.

Rory yacía en el centro de la amplia cama ajustable. Tenía el pie izquierdo elevado, envuelto en capas de gasa blanca que brillaban de forma cegadora en la oscuridad de la habitación. Un gotero marcaba los segundos con gotas rítmicas.

Cillian estaba sentado en el sillón junto a la cama. Se había quitado la chaqueta destrozada. Ya no llevaba corbata. Los dos botones superiores de su camisa manchada de sangre estaban desabrochados, dejando al descubierto el hueco de su garganta. Parecía un hombre que había atravesado una zona de guerra —y había vencido por su firme negativa a caer—. Tenía la mirada fija, sin pestañear, en el rostro de Rory.

La puerta se abrió con un crujido. Entró una joven enfermera, empujando un carrito. Echó un vistazo a Cillian —la barba incipiente y oscura que le ensombrecía la mandíbula, la quietud depredadora de su postura— y la bandeja que llevaba en las manos traqueteó.

—Tengo que aplicarle el antibiótico tópico —dijo.

Cillian se puso de pie. El movimiento fue fluido y sin prisas. Le quitó el tubo de la mano temblorosa.

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—Lo haré yo —dijo. Su voz sonaba ronca.

—Señor, es el protocolo…

—Déjanos solos.

No era una petición. La enfermera salió corriendo.

Cillian se sentó en el borde del colchón. Aplastó una gota de gel transparente en su dedo y se acercó a la pierna de Rory.

Ella siseó cuando el aire frío entró en contacto con la piel expuesta por encima del vendaje.

«Tranquila», murmuró Cillian.

Empezó a aplicar el ungüento en los cortes del tobillo, donde las cintas se le habían clavado en la piel. Su tacto —por lo general tan firme, tan dominante— era increíblemente suave. Le trataba la pierna como si estuviera hecha de cristal hilado, susceptible de romperse a la más mínima presión.

Rory lo observaba con los ojos entrecerrados. Los medicamentos hacían que la habitación se moviera y suavizaban los rasgos de Cillian. Observó cómo se le bajaban las oscuras pestañas mientras se concentraba en su piel. Vio la tensión en sus hombros, la forma en que contenía la respiración cada vez que ella se estremecía.

Extendió la mano. Sus dedos encontraron el pelo de la nuca de él. Estaba suave, aún húmedo por la lluvia.

Cillian se quedó paralizado. Su mano se detuvo sobre el tobillo de ella. No se apartó.

—¿Por qué? —susurró ella. Las drogas le habían soltado la lengua y derretido los muros que solía levantar entre ellos—. ¿Por qué te portas tan bien conmigo? Ayer me dijiste que madurara. Me dijiste que me fuera.

Cillian no levantó la vista. Siguió con el lento movimiento circular sobre su piel. «Estaba enfadado».

«Me odias», murmuró ella. «Odias que sea desordenada. Que sea ruidosa».

«No te odio, Rory». Su voz era grave, y vibraba a través del colchón.

«Entonces, ¿qué?». Le tiró suavemente del pelo. «¿Qué soy para ti, Cillian? ¿Un caso de caridad? ¿La pupila de mi padre?«

Se detuvo. Levantó la vista… y sus ojos estaban oscuros, arremolinándose con algo que se parecía de forma aterradora al hambre.

«Eres lo único en toda esta ciudad que me parece real», dijo.

La confesión quedó suspendida en el aire entre ellos, pesada y peligrosa.

Antes de que Rory pudiera responder, estalló un alboroto en el pasillo. Se alzaron las voces. Los tacones resonaban frenéticamente sobre el linóleo.

«¡Tengo que verlo! ¡Dejadme pasar!».

Seraphina.

El rostro de Cillian se endureció. La vulnerabilidad se desvaneció, sustituida por una máscara de acero frío. Se puso de pie, volvió a colocar con delicadeza la pierna de Rory sobre la almohada y se dirigió hacia la puerta. Salió al pasillo y la cerró tras de sí, encerrando a Rory en el silencio.

Seraphina estaba en el pasillo, flanqueada por los dos guardias de seguridad que Cillian había apostado allí. Parecía un desastre: el rímel corrido, el vestido de diseño arrugado, y sostenía un ramo de flores que parecía patético bajo la luz fluorescente.

—¡Cillian! —gritó, corriendo hacia él—. Por favor, tienes que escucharme. Mi padre dice que nos vas a demandar. Dice que vas a llamar al fiscal del distrito.

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