Capítulo 938:

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La enfermera miró al médico. El médico observó el rostro de Cillian —las pupilas dilatadas, la vena palpitando en su sien— y asintió, reconociendo que aquello no era una sugerencia.

Cillian se acercó a la cabecera de la cama. Le tomó el rostro a Rory entre las manos y le apartó la cara de las piernas.

«Mírame, Rory», le dijo en voz baja.

Ella se giró, con los ojos vidriosos por la conmoción y el dolor. El verde se encontró con el azul.

«Te va a doler», le dijo.

«Lo sé», susurró ella.

El médico deslizó la fría cuchilla entre el satén y la piel.

Cort.

Ella se estremeció. Él sintió cómo el temblor atravesaba su cuerpo y llegaba a sus manos. Se odiaba a sí mismo. Odiaba el mundo. Odiaba a quienquiera que hubiera hecho esto.

Cort. Cort.

El médico retiró el zapato.

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Un suspiro colectivo recorrió la habitación. No era solo un corte. La puntera estaba llena de fragmentos: alguien había escondido cristales triturados bajo el acolchado de lana de cordero. La presión al bailar los había hecho atravesar el forro y clavarse en su carne, convirtiendo el interior del zapato en una picadora de carne. Cada vez que se había puesto de puntas durante aquella audición, había estado clavándose los cristales más profundamente en su propio pie.

«Dios mío», murmuró el médico. «Preparad el desbridamiento. Necesitamos radiografías; comprobad si hay astillas óseas».

Cillian dio un paso atrás mientras el equipo médico se hacía cargo. Sentía frío. Bajó la mirada hacia sus manos. Estaban manchadas de rojo.

«¿Señor Kavanagh?».

Se giró lentamente. De pie cerca de la entrada de la sala de traumatología había una pareja de mediana edad —cachemira y perlas, empapados por la lluvia—, con esa expresión tan característica de quienes se preocupan por la responsabilidad civil, no por la vida.

Los padres de Seraphina.

«Hemos oído que ha habido un… incidente», dijo el padre. Era un promotor inmobiliario, un hombre acostumbrado a arrasar con los problemas. «Un accidente terrible. Estos suelos del escenario, ya sabes. El mantenimiento está fallando».

«Un accidente», repitió Cillian. La palabra sabía a ceniza.

Metió la mano en el bolsillo de sus pantalones destrozados y sacó lo que había recogido del suelo del escenario tras sacar a Rory. Lo sostuvo entre dos dedos: un gran fragmento de cristal curvado que reflejaba la intensa luz fluorescente.

«Esto no es una bombilla», dijo Cillian, bajando la voz a un tono que vibraba con amenaza. «Es grueso. Cristal. La base de un frasco de perfume, a juzgar por la curvatura. Chanel n.º 5».

La madre de Seraphina palideció. Llevó la mano rápidamente a su bolso de diseño.

«¿Crees —continuó Cillian, dando un paso hacia ellos— que un frasco de perfume se rompió accidentalmente dentro de la puntera acolchada del zapato de mi paciente?».

«Oye, Cillian», espetó el padre, interponiéndose entre su mujer y él. «Somos amigos del senador. No te conviene lanzar acusaciones descabelladas; podría afectar a la campaña. Podemos resolver esto discretamente. Cubrir los gastos médicos, una donación al ballet…»

Cillian se rió. Fue un sonido breve y agudo, totalmente desprovisto de calidez.

«¿Crees que esto es por dinero?».

Acortó la distancia que les separaba. Se alzaba imponente frente al hombre mayor.

«La familia Kavanagh no negocia con carniceros», susurró Cillian. «Voy a acabar contigo. Auditaré todos los edificios que tu empresa haya construido en los últimos veinte años. Encontraré cada infracción de la normativa, cada inspector sobornado, cada atajo que hayáis tomado. ¿Y tu hija? Será acusada de agresión con arma mortal. Nunca volverá a bailar. Tendrá suerte si sale en libertad antes de cumplir los treinta».

«No puedes…»

«Fuera», dijo Cillian.

La palabra resonó por el pasillo como un trueno, silenciando toda la sala de urgencias.

«Antes de que se me olvide que soy un hombre civilizado».

Huyeron. De hecho, echaron a correr.

A sus espaldas, un grito de dolor rasgó el aire.

Cillian se dio la vuelta. La adrenalina se desvaneció, dejándolo vacío. Volvió hacia la cama, pasando junto a las enfermeras que intentaban detenerlo, y tomó la mano de Rory. Sus dedos estaban fríos, sus uñas se clavaban en su palma.

—¿Lo han sacado todo? —jadeó ella, apretando los ojos con fuerza.

—Lo van a sacar —dijo Cillian. Se llevó la mano de ella a los labios y le besó los nudillos, sin prestar atención a la sangre, sin prestar atención a nada. —Estoy aquí.

—Mi audición —sollozó ella, al fin asumiendo la realidad tras el shock—. Cillian… no terminé la variación.

«No importa».

«¡Sí que importa!». Abrió los ojos de par en par, con una mirada desesperada. «Si no consigo la plaza, tendré que irme a Suiza. Papá dijo…»

«Olvídate de Suiza», dijo Cillian. Se inclinó y apoyó la frente contra la de ella, inhalando el aroma de su sudor y el olor metálico de la habitación. «No te vas a ir a ningún sitio. No me importa lo que haya dicho. No me importa el Senado. Te quedas conmigo».

«Lo prometiste», susurró ella, mientras la medicación empezaba a sumirla en el sueño y sus párpados se volvían pesados. «Dijiste que lo quemarías todo».

«Lo haré», prometió Cillian en el silencio de la habitación.

«Lo quemaré todo».

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