Capítulo 932:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

El caos que siguió fue un torbellino de policía italiana, ambulancias y luces intermitentes. Con la carretera bloqueada, quedaron atrapados en el lado más cercano del barranco.

Preston Pearson insistió en que se refugiaran en su finca, convenientemente situada justo arriba de la colina. «Las carreteras están arrasadas», dijo. «Mi casa tiene un helipuerto. Podréis salir volando por la mañana».

A Damon no le gustaba la idea, pero con la tormenta arreciando y Leo llorando de hambre, no tenían otra opción.

La finca de los Pearson parecía más una fortaleza que una casa. Altos muros de piedra, verjas de hierro, guardias que parecían más mercenarios que personal de seguridad. En el interior, la casa era un museo de madera oscura y terciopelo.

Preston les presentó a su hijo, Lucas, un niño de unos diez años sentado en una silla de ruedas. Estaba pálido y frágil, con profundas ojeras.

«Mi hijo padece una enfermedad», dijo Preston, sirviéndole brandy a Damon. «Una sobrecarga sensorial grave. Convulsiones provocadas por frecuencias ambientales. Los médicos dicen que su sistema nervioso es hipersensible».

Lyra se sentó en la alfombra, jugando en silencio con el Sr. Oso. Parecía haberse recuperado, aunque no dejaba de mirar de reojo a Lucas.

Sin previo aviso, Lucas empezó a temblar. Un ataque.

Preston corrió hacia él, pero antes de que pudiera alcanzar al niño, Lyra se puso de pie. Señaló con un dedito firme un humidificador ultrasónico decorativo que había en una esquina.

—Apaga el silbato para perros —dijo Lyra con claridad—. Le está haciendo daño.

Preston se detuvo. Miró el humidificador. —Se supone que es silencioso.

𝖭𝗎𝗲𝗏𝗼s 𝘤𝗮𝗽𝗶́𝗍𝘶𝗹𝘰𝘴 𝗌e𝗆𝗮𝘯𝘢𝗹eѕ eո 𝗻o𝗏𝖾𝗹а𝘴4𝖿𝖺𝗇.𝗰𝘰𝘮

—Está gritando —dijo Lyra, tapándose los oídos.

Preston desenchufó el aparato.

Al instante, Lucas dejó de temblar. Su respiración se estabilizó. El color volvió poco a poco a sus mejillas.

Miró a Lyra con los ojos muy abiertos, llenos de asombro. «Ha parado», susurró Lucas. «El ruido ha parado».

Preston Pearson se giró lentamente. Miró a Lyra, y la expresión de su rostro heló la sangre a Vesper. No era gratitud. Era hambre: la mirada de un hombre que acababa de encontrar el Santo Grial.

«Ella puede aislar las frecuencias», murmuró Preston. «Tiene la misma mutación, pero puede controlarla. No se siente abrumada; la filtra».

Aquella noche, les asignaron habitaciones en el ala este. En cuanto se cerró la puerta, Damon la cerró con llave y calzó una silla pesada bajo el pomo.

«Nos vamos», dijo. «Ahora mismo».

«La tormenta…», comenzó Vesper.

«No me importa la tormenta», siseó Damon. «¿Has visto cómo la miraba? Cree que es una rata de laboratorio. Quiere estudiarla para curar a su hijo. No va a dejarnos salir de aquí por nuestra voluntad».

Vesper se acercó a la ventana. La lluvia seguía cayendo a cántaros. En el patio de abajo, podía ver a unos hombres moviéndose —armados, tomando posiciones alrededor de las salidas.

«Nos están encerrando», susurró ella.

Damon miró su móvil. «No hay señal. Están interfiriendo las frecuencias».

Se acercó a su bolsa y sacó un cuchillo táctico. Siempre viajaba con uno.

«Despierta a Annie», dijo. «Ve a por los niños. Vamos a salir por la puerta de servicio».

Se movían por los pasillos oscuros como sombras. Vesper llevaba a Leo. Damon llevaba a Lyra. Llegaron a la cocina, pero la puerta estaba custodiada por dos hombres.

Damon no dudó. Se movió con una eficacia letal que Vesper no había visto en tres años. Derribó al primer guardia con una llave de estrangulamiento antes de que el hombre pudiera emitir ningún sonido. El segundo se giró y levantó el rifle, pero Damon le lanzó una pesada sartén de hierro fundido que le dio de lleno en la cara.

Salieron disparados a la lluvia.

«¡El garaje!», gritó Damon por encima del viento.

Encontraron el Bentley. Damon lo arrancó sin llaves —una habilidad sobre la que Vesper no preguntó—. Se subieron al coche.

Mientras aceleraban hacia la verja, los guardias abrieron fuego. Las balas rebotaban en el chasis. Damon se dirigió directamente contra las verjas de hierro. El metal se deformó y cedió con un estruendo, y salieron disparados hacia la carretera embarrada que había más allá.

Condujeron como locos a través de la tormenta y no se detuvieron hasta llegar al pueblo más cercano con una comisaría.

Preston Pearson estaba de pie en el balcón de su villa, observando cómo las luces traseras se desvanecían en la oscuridad. Sostenía una copa de vino, apretándola con tanta fuerza que el tallo se partió.

«Encuéntralos», le dijo a su jefe de seguridad, con voz perfectamente tranquila. «No me importa lo que cueste. Esa chica es la clave para la supervivencia de Lucas. Y la quiero».

.

.

.