Capítulo 914:

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Caleb seguía riéndose por el teléfono cuando la temperatura de la habitación bajó diez grados. Levantó la vista.

Damon estaba de pie en el umbral. No se apoyaba en nada. Se erguía, con su silueta llenando el marco, y la luz del pasillo lo envolvía en sombras.

—Caleb —dijo Damon. Su voz no sonaba débil. Era un rugido grave, como un trueno lejano que se acumula antes de una tormenta.

Caleb se puso en pie a toda prisa, ocultando el móvil a la espalda. —¡Damon! Pareces… descansado.

—Los sensores de seguridad del prado norte —dijo Damon, entrando en la habitación con una elegancia depredadora que hizo que Caleb diera un paso atrás instintivamente—. Están fallando. Quizá quieras arreglar eso antes de que decida comprobar el perímetro yo mismo.

—Claro. Los sensores. Me pongo a ello. —Caleb salió corriendo.

Vesper entró un momento después, viendo cómo Caleb desaparecía a su lado. «¿Qué ha pasado?».

«Nada», suspiró Damon, dejándose caer de nuevo en el sofá y volviendo al instante a su actitud cansada. «Te he hablado del mantenimiento. Es agotador tener que pensar por todos».

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La cena de aquella noche fue un ejercicio de incomodidad.

Se sentaron en la larga mesa rústica. Cole ocupaba la cabecera, silencioso como una piedra, con su rifle apoyado contra la silla. Caleb se sentó frente a él, lanzando miradas fugaces a Damon con una curiosidad mal disimulada cada vez que se movía en su asiento.

Vesper había dado instrucciones al chef para que preparara marisco. La mesa crujía bajo el peso de ostras, almejas gigantes y erizos de mar: todos los supuestos afrodisíacos que la cocina pudiera producir.

Ella amontonó ostras en el plato de Damon. «Come, cariño. Zinc».

Damon observó la montaña de marisco. «Vesper, no soy una ballena».

«Cómelo y ya está», siseó ella.

Caleb soltó una risita. «Cuidado, Damon. Demasiada proteína podría provocarte un derrame cerebral, en tu estado».

Se hizo el silencio en la mesa.

—¿Mi estado? —preguntó Damon, con voz perfectamente tranquila.

—Ya sabes —dijo Caleb con un gesto vago—. El… cansancio.

—¡Damon está bien! —espetó Vesper, golpeando la mesa con el tenedor—. Se está recuperando de una lesión táctica. Tiene más resistencia en el meñique que tú en todo el cuerpo.

—Vale, vale —dijo Caleb levantando ambas manos—. ¿Te pones muy a la defensiva?

Debajo de la mesa, Vesper sintió una mano posarse sobre su rodilla. La mano de Damon: cálida, grande y con un tacto pausado y deliberado. Se deslizó por su muslo y lo apretó. No era el tacto de un hombre débil.

Ella lo miró. Él se llevaba una ostra a los labios, manteniendo un contacto visual perfecto, y succionaba el marisco de la concha con un sorbo lento y deliberado.

Se le encendió la cara.

—Disculpa —dijo, levantándose—. Necesito aire.

Salió al jardín. La noche era fresca y tranquila. Bond, su galgo, que había hecho el viaje con el convoy, se acercó trotando y le dio un golpecito en la mano.

—Señora Sterling.

Se giró. Cole estaba de pie a unos pies de distancia, fumando un cigarrillo, sin mirarla.

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