Capítulo 905:

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Dos semanas después.

Un veranillo de San Martín se había instalado en los Hamptons: un último y febril estallido de calor antes de que el invierno se instalara de verdad. Estaban en la casa de la playa pasando el fin de semana, intentando fingir que eran una familia normal.

Annie se había llevado a Lyra y a Leo a dar un paseo en el cochecito, acompañada de cuatro guardias.

Damon estaba en la piscina, nadando largos. De un lado a otro. Sin descanso.

Vesper lo observaba desde la terraza. Su cuerpo era una máquina: cicatrices en la espalda causadas por su padre, cicatrices en el pecho de la guerra en la que había luchado por todos ellos.

Se acercó al borde de la piscina. Llevaba un bañador por primera vez desde el parto, con los brazos cruzados sobre el pecho, muy consciente de las estrías y de la nueva suavidad de su vientre.

Damon llegó a la pared y se detuvo. Levantó la vista hacia ella, con el agua goteando de sus pestañas.

—¿Te vas a meter? —preguntó.

—No lo sé —respondió Vesper.

Damon salió de la piscina con un movimiento fluido y caminó hacia ella, empapado. No miró las marcas. La miró a los ojos.

«Vesper», dijo. «Deja de esconderte».

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Extendió la mano y le desató el pareo. Este cayó al suelo.

La miró: su mirada era ardiente, pausada, posesiva.

—Perfecta —gruñó.

La atrajo hacia el agua. Se sumergieron juntos, envueltos por el azul fresco, y él la besó, con un sabor a cloro y deseo. Habían pasado meses: la larga sequía del embarazo, el trauma y el duelo.

Hicieron el amor contra la pared de la piscina, desesperados y frenéticos, afirmando en el único lenguaje que les parecía verdadero que estaban vivos y que estaban juntos.

Después, flotaron uno al lado del otro en el centro de la piscina, contemplando las estrellas.

—Tengo que contarte algo —dijo Vesper.

—¿Sobre el correo electrónico? —preguntó Damon.

Vesper se quedó inmóvil. Se apartó de él, manteniéndose a flote. —¿Lo sabías?

—Controlo tu tráfico, Vesper —dijo con calma—. Vi el correo electrónico de Cartagena.

«¿Por qué no dijiste nada?».

«Porque estaba esperando a ver si me lo contabas tú», respondió él. «Y porque ya estoy haciendo las maletas».

«¿Nos vamos?».

«Nos vamos», dijo Damon. «Si Julian está allí, acabaremos con esto. Pero iremos juntos. Se acabaron los secretos».

Las luces de la casa se apagaron.

Las luces de la piscina se apagaron con ellas.

Oscuridad total.

«¿Damon?», Vesper extendió la mano hacia él.

«Calla». Su mano encontró el brazo de ella en la oscuridad. Ya los estaba llevando hacia el borde. «Corte de luz», susurró. «Brecha de seguridad».

Pasos en el patio. Botas pesadas.

Damon metió la mano bajo el borde de la piscina y sacó una pistola que había pegado allí con cinta adhesiva. Por supuesto que la tenía. La sacó del agua y la empujó detrás de una tumbona; luego se agachó él mismo, utilizando los pesados muebles de teca como cobertura —una sombra en la oscuridad, letal y perfectamente inmóvil—.

«Quédate agachada», le ordenó.

Entonces, un sonido rompió el silencio.

Un silbido. Tres notas concretas.

La canción de cuna tailandesa.

A Vesper se le paró el corazón.

—Damon —susurró—. Ese silbido.

Damon bajó ligeramente el arma.

—¿Wayne? —gritó en la oscuridad.

Una figura salió de entre las sombras. Cojeaba. Tenía cicatrices. Parecía como si hubiera salido a rastras del mismísimo infierno: piel pálida, complexión demacrada, ojos que aún ardían con el mismo fuego implacable. Pero era él.

Wayne.

« «Es difícil localizaros, chicos», dijo Wayne con voz ronca, sonriendo a pesar del labio partido. «Tuve que interceptar mi propia bolsa para cadáveres antes de que llegara al depósito y pasar meses sin dar señales de vida solo para conseguir una señal clara».

«Estás vivo», susurró Vesper, poniéndose en pie.

«A duras penas», dijo Wayne. «Pero Julian no está en Cartagena. Está aquí. Está en la finca».

Un punto láser rojo apareció en el pecho de Wayne.

«¡Al suelo!», rugió Damon, empujando a Wayne a la piscina.

Estalló una ráfaga de disparos de francotirador, que destrozaron las puertas de cristal a sus espaldas.

La guerra no estaba en Sudamérica. Estaba en su propio patio trasero.

Y el hombre muerto había vuelto para librarla.

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