Capítulo 830:

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Vesper miró el anillo y luego a él. Una rabia fría y serena se apoderó de su pecho, ralentizando su ritmo cardíaco. Era el momento de romper el vínculo.

Dejó el cuchillo sobre la mesa y cogió el vaso de zumo de uva, agitando el contenido lentamente para liberar las burbujas.

«Perfección», repitió en voz baja. «¿Es eso lo que crees que soy?»

«Eres impecable», susurró él, con los ojos devorando su rostro.

Ella soltó una risa breve y seca. Sonó entrecortada.

«Llevas tres años sin verme sin ropa, Julian», dijo ella. «No sabes lo que soy».

Se inclinó hacia delante, dejando que el tirante de su vestido se deslizara ligeramente. La luz de las velas se reflejó en el hueco de su garganta.

«¿Sabes lo que le hace el estrés al cuerpo?», preguntó ella, bajando la voz hasta convertirla en un susurro cómplice. «¿Sabes lo que pasa cuando te matas de hambre para caber en las tallas de muestra que insistías en que llevara? ¿Cuando te inyectas rellenos para ocultar el agotamiento?».

Julian parpadeó, con la mirada nublada por la confusión. «¿De qué estás hablando?».

«Soy mercancía dañada, Julian». Lo miró fijamente a los ojos, canalizando cada gramo de dolor enterrado. «Después de que se presentaran los papeles del divorcio, caí en picado. Odiaba mi cuerpo. Quería cambiarlo. Me sometí a operaciones. Baratas. En Brasil».

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Su rostro palideció bajo el maquillaje. «¿Cirugías?»

«Implantes», mintió ella, con la mentira saboreándose como bilis. «Liposucción. Lifting cutáneo. Pero salieron mal. El tejido no cicatrizó. Tengo cicatrices, Julian: cicatrices gruesas y fibrosas por todo el estómago. Debajo de los pechos. Ahora mi piel parece de plástico. No parece real».

Observó cómo entrecerraba los ojos, mientras un destello de duda le cruzaba el rostro. Él lo sabía todo sobre ella: tenía expedientes, tenía vigilancia. Pero no había estado en su dormitorio. No había visto la piel bajo la seda.

«He visto los informes médicos», dijo él lentamente, poniéndola a prueba. «No había constancia de hospitalización».

«Las clínicas clandestinas no llevan registros, Julian», susurró ella, inclinándose hacia él, invadiendo su espacio inmaculado con su suciedad inventada. «Por eso la infección fue tan grave. Por eso las cicatrices son queloides. Abultadas. Feas. Me cubren todo el abdomen. Los médicos dijeron que las cicatrices internas de la intervención mal realizada podrían haberse adherido a los órganos». Hizo una pausa. «Incluso al hígado».

Observó cómo el horror se dibujaba en su rostro. No era preocupación. Era repulsión.

«Y mi corazón», continuó, presionándose una mano contra el pecho. «El estrés me provocó una arritmia. Ahora tengo un marcapasos, Julian. Una batería debajo de la clavícula. Si me tocas con demasiada fuerza, puedes notar los cables».

Era una mentira grotesca. Una prueba de su supuesto amor.

Julian se echó hacia atrás. Empujó físicamente la silla, y las patas chirriaron contra el suelo. Sus ojos la recorrieron de arriba abajo, ya no viendo un premio, sino un defecto. Un arañazo en la pintura de un coche nuevo.

«Te has arruinado a ti misma», susurró. La adoración había desaparecido, sustituida por un asco puro y sin adulterar. «¿Por qué harías eso?».

«Para ser perfecta para ti», se burló ella.

Él la miró fijamente, con el labio torcido. La fantasía se había hecho añicos. La muñeca estaba rota.

Y entonces la mirada cambió.

El asco se transformó en algo más oscuro. Algo frío y clínico. Ya no la miraba a ella, sino a través de ella. Su mirada descendió hacia su abdomen, al lugar donde creía que se ocultaban las cicatrices.

—El hígado —murmuró, con la voz totalmente desprovista de emoción, mientras su mente calculaba visiblemente—. ¿Dijiste que las cicatrices se habían adherido a los órganos?

Un escalofrío la recorrió que no tenía nada que ver con el aire acondicionado. Él no estaba preocupado por su salud. Estaba comprobando el inventario.

—Sí —susurró ella—. Por dentro es un desastre. ¿Por qué?

«Porque», murmuró, casi para sí mismo, «si el tejido está dañado —si las adherencias dificultan la extracción—, el riesgo de hemorragia es demasiado alto. El injerto podría fallar».

Agarró la botella de vino, con los nudillos blancos.

«Tienes razón, Vesper», dijo, con la voz temblorosa por una energía violenta y reprimida. «Estás dañada. Estás destrozada. No eres la mujer con la que me casé».

«No», dijo ella, poniéndose en pie, con las piernas temblando por el esfuerzo. «Soy la mujer que te sobrevivió».

Cogió su copa. Con un rápido movimiento de muñeca, arrojó el líquido de color púrpura oscuro directamente sobre la caja de terciopelo.

El líquido salpicó el diamante rosa y se acumuló en el forro de seda blanca como sangre fresca.

Julian se quedó paralizado.

«Quédate con el anillo», dijo ella. «Queda mejor manchado».

Se dio la vuelta y se alejó. No corrió. Caminó, con los tacones marcando un ritmo constante contra el suelo, un sonido que atravesaba el rugido de sus oídos. Notó su mirada en su espalda: ni amorosa, ni anhelante, sino depredadora. Como la de un carnicero que observa un cadáver que acaba de ser declarado no apto para el consumo.

Empujó las pesadas puertas de cristal y salió al aire fresco de la noche.

El Bentley la esperaba en la acera, una sombra negra contra las luces de la ciudad. Silas le abrió la puerta.

Se deslizó en el asiento trasero. La puerta se cerró con un golpe sordo, aislándola del mundo.

Damon estaba allí.

Estaba sentado en las sombras, con unos auriculares con cancelación de ruido que se quitó en cuanto ella entró. El interior estaba en penumbra, las ventanillas muy tintadas. Sus ojos la localizaron al instante, buscando cualquier signo de lesión. Vio la tensión en sus hombros. Vio cómo le temblaban las manos.

Sin decir palabra, extendió un brazo y la atrajo hacia sí.

Ella se derrumbó contra su pecho. Su olor —a cedro, lluvia y seguridad— le llenó los pulmones, ahuyentando el aroma de las rosas podridas. Su corazón latía firme y fuerte bajo su oreja. Ella se llevó la mano al vientre, tranquilizando en silencio a la vida que llevaba dentro diciéndole que estaban a salvo.

—¿Ha picado el anzuelo? —preguntó Damon, con la voz como un murmullo grave que le salía del pecho. Levantó la mano para acariciarle el pelo.

Ella asintió con la cabeza, apoyada contra su camisa. «Le dio asco. Me miró como si fuera un juguete roto». Se estremeció. «Y luego lo calculó todo. Se dio cuenta de que ya no soy una donante viable. Cree que mi hígado está dañado».

El cuerpo de Damon se puso rígido. La temperatura del coche pareció bajar diez grados. Su mano se quedó inmóvil entre el pelo de ella, con los dedos cerrándose lentamente en un puño protector.

—Está acabado —dijo Damon. La amenaza de violencia en su voz era absoluta.

Alargó la mano hacia el auricular de la radio que había en la consola.

—Silas —dijo, con voz seca y fría—. Fase dos. Inicia la caza.

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