Capítulo 781:

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La lluvia se había convertido en un diluvio. Los truenos sacudían las ventanas de la villa en sus marcos.

Dentro, Damon yacía en el suelo.

El dolor era un ser vivo: un hierro al rojo vivo retorciéndose en lo más profundo de sus entrañas. Había vomitado dos veces. Ácido y sangre de un rojo brillante.

Se arrastró hasta el sofá y se incorporó. Necesitaba su teléfono. Necesitaba a Silas.

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Pero su mano encontró primero otra cosa sobre la mesita de centro.

Su botiquín de primeros auxilios.

Se quedó mirando los frascos de morfina y coagulantes.

No grites por mí.

Él la había echado. Había dejado que se marchara por la puerta con el monstruo porque estaba demasiado destrozado para detenerla físicamente, y demasiado orgulloso para suplicarle que se quedara.

Cogió una jeringuilla. Le temblaban violentamente las manos mientras la llenaba con el contenido de un frasco —una dosis más fuerte de lo que su estado debería tolerar—, pero necesitaba poder pensar. Se clavó la aguja en el muslo y siseó entre dientes.

El alivio no fue inmediato. Pero el filo más agudo de la agonía se atenuó, lo justo.

Se abrió la puerta principal.

Silas entró corriendo, seguido de dos guardias de seguridad. Se detuvo al ver la sangre en la alfombra, la jeringuilla aún en la mano de Damon.

—Señor —dijo Silas, con voz temblorosa—. Necesitamos una ambulancia.

—No quiero ambulancia —balbuceó Damon. Levantó la vista, con los ojos vidriosos pero fijos—. Traed el helicóptero.

—Señor, tiene una hemorragia. No puede volar.

—¡He dicho que traigáis el helicóptero! —rugió Damon. Intentó ponerse de pie y estuvo a punto de caer de nuevo, agarrándose al borde de la mesa—. Se ha ido, Silas. Él se la ha llevado a las instalaciones.

—Lo sabemos —dijo Silas—. Estamos rastreando el coche. Pero usted…

—No me importa mi estado.

Damon agarró a Silas por las solapas, atrayéndolo hacia sí. Cuando habló, su voz era baja y precisa a pesar de todo lo que le estaba pasando al cuerpo.

—Julian tiene una debilidad. Siempre la ha tenido. Se considera a sí mismo un jugador.

«¿Señor?»

«La apuesta», murmuró Damon, mientras su mente rescataba un recuerdo de hacía diez años. «Nunca se marcha de una mesa de apuestas altas. Vamos a ofrecerle un juego que no podrá rechazar».

«¿Qué juego?»

«Mi vida», dijo Damon. «A cambio de la de ella».

Tosió. Más sangre manchó su camisa blanca —una prueba de Rorschach de todos los errores que había cometido jamás—.

«Llámame a Arthur», ordenó Damon, con una voz que adquiría una claridad aterradora que contrastaba bruscamente con el desastre físico que lo rodeaba. «Quiero redactar una cesión de activos. Todo. El fideicomiso, las acciones, las propiedades».

Silas lo miró fijamente. «¿Le vas a dar la empresa?»

«Le estoy dando el cebo», dijo Damon. «Y mientras él está ocupado contando sus ganancias…» —miró a Silas a los ojos— «nosotros quemaremos la casa».

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