Capítulo 763:

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Damon se puso de pie.

Se movió con una fluidez repentina y aterradora, con el dolor momentáneamente superado por la pura fuerza de voluntad. Recorrió la distancia que los separaba en dos zancadas.

«No te burles de mí, Vesper».

«¡Pues no digas tonterías!», gritó ella, perdiendo la compostura. «¿Por qué me estás diciendo esto? ¿Crees que puedes obligarme a hacerlo simplemente ordenándomelo?».

«Quiero que cumplas el contrato», dijo Damon. Extendió un brazo, atrapándola entre su cuerpo y el respaldo del sofá. «Cásate conmigo. Esta noche. Firmaremos los papeles».

«Estás loco», susurró Vesper. «Nos odiamos. ¿O ya te has olvidado de las últimas cuarenta y ocho horas?»

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«No nos odiamos», la corrigió Damon, con el rostro a pulgadas del de ella. «Estamos en guerra. Hay una diferencia. El matrimonio no es más que un tratado».

Se inclinó aún más hacia ella, bajando la voz hasta un tono grave y deliberado. «Piénsalo, Vesper. ¿Quieres destruir a Julian? Como mi esposa, tendrías el cincuenta por ciento de los derechos de voto en el fideicomiso familiar. Podrías aplastarlo con una sola firma. Quitarle todo lo que tiene: su legado, su orgullo, su futuro».

Era un pacto con el diablo. La jugada de poder definitiva.

Por un instante —un instante traicionero—, Vesper se permitió imaginarlo. De pie junto a Damon, esgrimiendo todo el poder del imperio Sterling como si fuera una espada. A Julian puesto de rodillas.

Pero entonces miró a los ojos de Damon.

La desesperación que había en ellos era descarnada y cruda. No le estaba ofreciendo un acuerdo de negocios. Le estaba suplicando que le dejara volver a encerrarla en una jaula.

«No necesito tu apellido para destruir a Julian», dijo ella en voz baja. «Soy una Roth. Mi legado es lo suficientemente fuerte».

Apoyó las manos contra su pecho y lo empujó. No fue un empujón fuerte, pero Damon trastabilló hacia atrás como si le hubiera golpeado con un mazo. Se agarró al respaldo del sofá para no caer, tambaleándose.

—Vesper…

—No —dijo ella—. No voy a cambiar una prisión por otra. Ni siquiera por una dorada.

Recogió su bolso del suelo. —Llama a Silas si necesitas una enfermera.

Se dio la vuelta y se dirigió hacia la puerta.

Al pasar junto a la consola de la entrada, su pie tropezó con algo que había en el suelo. Una chaqueta de traje negra que Damon se había quitado al entrar. Un pequeño frasco ámbar salió rodando del bolsillo y resbaló por el parqué, hasta detenerse justo a sus pies.

Vesper bajó la mirada.

No era un frasco de medicación habitual. Era pesado, de aspecto clínico, de uso hospitalario.

Se agachó y lo recogió. Leyó la etiqueta.

Citrato de fentanilo. Sublingual. Para el tratamiento del dolor neuropático crónico y las complicaciones graves de traumatismos.

El mundo se tambaleó.

No era un medicamento para las úlceras. Era para el tratamiento del dolor terminal. Era para personas que gritaban por dentro y se habían quedado sin formas más silenciosas de sobrellevarlo.

Se giró lentamente.

Damon estaba de pie junto al sofá, observándola. Se le había ido todo el color de la cara. Parecía un hombre al que acababan de pillar con el arma del crimen en la mano.

—Damon —susurró Vesper, levantando el frasco—. ¿Qué es esto?

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