Capítulo 751:

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Tiene un micrófono oculto, articuló con los labios.

Damon apretó la mandíbula. Extendió la mano hacia la caja.

Vesper le agarró la muñeca y negó con la cabeza.

Úsalo, articuló con los labios.

Si Lydia estaba escuchando, podrían hacerle creer lo que quisieran.

Damon lo entendió al instante. Una sonrisa lenta y cruel se dibujó en su rostro.

Tiró de Vesper hacia las almohadas y se inclinó cerca de su oído.

«Grita», le susurró.

Luego la besó. Con fuerza.

—Oh, Damon —dijo Vesper en voz alta, con la voz entrecortada—. Creía que estabas enfadado conmigo.

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—Estoy furioso —gruñó Damon, hablando alto para que se oyera bien en el micrófono—. Has desafiado mi autoridad.

Cambió el peso de un pie a otro, y los muelles de la cama crujieron con entusiasmo teatral. No estaba haciendo nada —solo se balanceaba ligeramente—, pero para cualquiera que estuviera escuchando, la insinuación sería inequívoca.

—Pues castígame —dijo Vesper, interpretando su papel.

Damon hundió el rostro en su cuello, ahogando una risa. Luego, bajando el tono a un murmullo conversacional que el micrófono oculto aún captaría, dijo: «Tenemos que trasladar el Ledger. El que contiene las cuentas en paraísos fiscales del proyecto de las Islas Caimán. Lydia ha estado husmeando en los archivos».

Era mentira. No existía ningún proyecto de las Islas Caimán. Pero Lydia era codiciosa; picaría el anzuelo.

—¿Está a salvo aquí? —preguntó Vesper.

—No. Lo trasladaré mañana por la noche. Por ahora, está en la caja fuerte de la biblioteca. El código es 7-7-4-1.

Vesper sintió cómo el pecho de Damon retumbaba contra el suyo. Él estaba disfrutando con aquello.

Siguieron así durante veinte minutos: gemidos fingidos, secretos empresariales inventados, planes falsos superpuestos a otros planes falsos.

Por fin, Damon se apartó. «Eso debería provocarle pesadillas». Cogió la caja de terciopelo, la llevó al baño y la enterró bajo una pila de toallas para amortiguar la señal.

Cuando volvió a la cama, el humor había desaparecido de su rostro. La miró —la miró de verdad, como rara vez se permitía hacerlo—.

—Se te da bien mentir —dijo en voz baja.

—Aprendí de la mejor —respondió ella.

Él extendió la mano y le acarició la mejilla. El silencio se prolongó entre ellos, cargado de peso.

—El accidente… —comenzó él—. Vesper, no me limité a mirar. No podía moverme. El fuego, el ruido… mi cerebro se bloqueó por completo. Estaba paralizado.

Era la primera vez que lo admitía en voz alta.

«Estabas allí», susurró ella. «Podrías haberlo intentado».

«Lo sé», dijo él.

Una sola lágrima le resbaló por la mejilla —caliente y solitaria, como si llevara años esperando a caer—.

«Lo veo cada vez que cierro los ojos. Por eso te protejo. Porque les fallé a ellos».

Ella no le perdonó. Todavía no. Pero el duro nudo de odio que tenía en el pecho se aflojó, solo un poco.

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